El asesino de cisnes. Auguste Villiers de L'Isle-Adam (1838-1889)

Al consultar los volúmenes de Historia Natural, nuestro ilustre amigo, el doctor Tribulat Bonhomet había terminado por aprender que el cisne canta bien antes de morir. Efectivamente, nos confesaba, desde que la había escuchado, sólo esa música le ayudaba a soportar las decepciones de la vida, y cualquier otra ya no le parecía sino una cencerrada, puro Wagner.

¿Cómo había conseguido esa alegría de aficionado? En los alrededores de la antiquísima ciudad fortificada en la que vive, el anciano había descubierto en un parque abandonado, a la sombra de grandes árboles, un viejo estanque sagrado, sobre el sombrío espejo del cual se deslizaban doce o quince aves; había estudiado meticulosamente los accesos, calculado las distancias, observado sobre todo al cisne negro, el vigilante, que dormía, perdido en un rayo de sol.

Éste, permanecía todas las noches con los ojos abiertos, con un guijarro en su pico rosa, y si la más mínima alarma le revelaba peligro para aquellos a quienes custodiaba, lanzaba bruscamente al agua el guijarro, en mitad del blanco círculo de los dormidos para despertarlos: al oír la señal, el grupo habría huído en medio de la oscuridad hacia avenidas profundas, hacia lejanos céspedes, hacia alguna fuente en la que se reflejaban grises estatuas, o hacia cualquier otro refugio conocido por su memoria. Y Bonhomet los había contemplado en silencio, sonriéndoles incluso. ¿No era, pues, con su último canto con el que, como perfecto diletante, soñaba regalarse muy pronto los oídos?

A veces, pues, cuando sonaban las doce de alguna otoñal noche sin luna, fastidiado por el insomnio, Bonhomet se levantaba de repente y se vestía para asistir al concierto que necesitaba volver a escuchar. Tras introducir sus piernas en descomunales botas de goma forradas que prolongaba, sin sutura, una ancha levita impermeable. El huesudo y gigantesco doctor introducía las manos en un par de guantes de acero blasonado provenientes de alguna armadura medieval (guantes que había conseguido al abonar treinta y ocho monedas -¡Una locura!- a un anticuario). Hecho esto, se ceñía su amplio sombrero, apagaba la vela, descendía y, con la llave de su casa en el bolsillo, se encaminaba, a la burguesa, hacia la linde del parque abandonado.

Enseguida, se introducía por oscuros senderos hacia el retiro de sus cantantes favoritos, hacia el estanque cuya agua poco profunda, y bien sondeada por todas partes, no le pasaba de la cintura. Y, bajo la bóveda de la arboleda ensordecía sus pasos al pisar ramas secas. Cuando llegaba al borde del estanque, lenta, muy lentamente, introducía una bota, luego la otra, y avanzaba dentro del agua con precauciones inauditas, tan inauditas que apenas se atrevía a respirar. Como el melómano ante la inminencia de la cavatina esperada. De tal manera que, para dar los veinte pasos que le separaban de sus queridos virtuosos, empleaba normalmente entre dos y dos horas y media, hasta tal extremo temía alarmar la sutil vigilancia del guardián negro.

El soplo del cielos sin estrellas agitaba las altas ramas en la oscuridad, pero Bonhomet, sin dejarse distraer por el misterioso susurro, seguía avanzando y tan bien que, hacia las tres de la madrugada, se encontraba, invisible, a medio paso del cisne negro, sin que éste hubiera percibido ni el más mínimo indicio de su presencia. Entonces, el buen doctor, sonriendo en la oscuridad, arañaba suave, muy suavemente, rozando apenas con la punta de su índice medieval, la superficie anulada del agua, delante del vigilante.

Y arañaba con tal suavidad que éste, aunque algo sorprendido, no juzgaba esta vaga alarma como de una importancia digna de lanzar el guijarro. El cisne escuchaba. A la larga, cuando su instinto se percataba vagamente de la idea de peligro, su corazón, ¡oh! su pobre corazón ingenuo se ponía a latir horriblemente, lo que llenaba de júbilo a Bonhomet. Y los bellos cisnes, uno tras otro, perturbados por ese ruido en lo profundo de su sueño, sacaban ondulosamente la cabeza de debajo de sus pálidas alas plateadas y bajo el peso de la sombra de Bonhomet, entraban poco a poco en un estado de angustia, percibiendo no se sabe qué confusa consciencia del mortal peligro que los amenazaba. Pero, en su infinita delicadeza, sufrían en silencio como el vigilante, al no poder huir puesto que el guijarro no había sido lanzado. Y todos los corazones de aquellos blancos exiliados se ponían a dar latidos de sorda agonía, inteligibles y claros para el oído maravillado del excelente doctor que sabía muy bien lo que moralmente les producía su cercanía y se deleitaba, en pruritos incomparables, con la terrorífica sensación que su inmovilidad les hacía padecer.

¡Qué dulce resulta estimular a los artistas! Se decía en voz baja. Tres cuartos de hora, más o menos, duraba este éxtasis que no habría cambiado por un reino. ¡De repente, un rayo de la Estrella de la Mañana, deslizándose entre las ramas, iluminaba de improviso a Bonhomet, así como las aguas negras y los cisnes con ojos repletos de sueños! El vigilante, aterrorizado por aquella visión, arrojaba el guijarro. ¡Demasiado tarde!

Con un grito horrible en el que parecía desenmascararse su sonrisa, Bonhomet se precipitaba, con las garras en alto y los brazos tendidos, hacia las filas de las aves sagradas. Y eran rápidos los apretones de los dedos de acero de aquel paladín moderno, y los puros cuellos de nieve de dos o tres cantantes eran atravesados o rotos antes de que se produjera el vuelo radiante de los demás pájaros-poetas. Entonces, olvidándose del buen doctor, el alma de los cisnes moribundos se exhalaba en un canto de inmortal esperanza, de liberación y de amor, hacia los Cielos desconocidos.

El racional doctor sonreía de este sentimentalismo del que, como serio conocedor, sólo se dignaba saborear una cosa: El Timbre. No apreciaba musicalmente nada más que la singular suavidad del timbre de aquellas simbólicas voces, que vocalizaban la Muerte como una melodía. Con los ojos cerrados, Bonhomet aspiraba en su corazón las vibraciones armoniosas, luego, tambaleándose, como en un espasmo, iba a dejarse caer en la orilla del estanque, se tendía sobre la hierba, se acostaba boca arriba, dentro de sus ropas cálidas e impermeables. Y allí, aquel Mecenas de nuestra era, perdido en un sopor voluptuoso, volvía a saborear el recuerdo del canto delicioso de sus queridos artistas.

Y, reabsorbiendo su comatoso éxtasis, rumiaba, a la burguesa, aquella exquisita impresión hasta el amanecer.

Poemas. Joseph Brodsky (1940-1996)

Melodía de Belfast. 

He aquí una muchacha de una ciudad peligrosa.

Se corta corto su pelo oscuro

para tener que fruncir menos el ceño

cuando alguien resulta herido.

Pliega sus recuerdos como un paracaídas.

Junta la turba desechada

y cocina verduras en casa : disparan

aquí donde comen.

Ah, hay más cielo en estos lugares que, digamos,

tierra. De aquí que el tono de su voz

y su mirada manchen tu retina como una bombilla gris

cuando enciendes

hemisferios, y su falda acolchada que le llega a la rodilla

cortada para coger las ráfagas de viento,

sueño con ella amada o asesinada

porque la ciudad es muy pequeña.

Aldeas de piedra. 

Las aldeas de Inglaterra construidas en piedra.

Una catedral embotellada en la ventana de un pub.

Vacas dispersas en los campos.

Monumentos a reyes.

Un hombre con un traje comido por polillas

ve partir un tren, dirigiéndose, como todo aquí, hacia el mar,

sonríe a su hija que se va al Este.

Un silbido se oye.

Y el cielo sin fin sobre las tejas

se hace más azul a medida que se llena del exaltado canto de un pájaro.

Y mientras más claramente se oye el canto,

más pequeño se hace el pájaro.

24 de mayo de 1980.

He entrado en una jaula en vez de una bestia salvaje,

quemado mi oración y apodo con una uña en una choza prisión,

vivido junto al mar, jugado a la ruleta,

cenado con el diablo sabe quién vestido de frac.

Desde lo alto de un glaciar he inspeccionado medio mundo,

me he ahogado tres veces, dos veces descuartizado.

Abandonado el país que me nutrió.

Con aquellos que me han olvidado es posible hacer una ciudad.

Me he descolgado por estepas que recuerdan el grito del huno,

vestido con aquello que vuelve a estar de moda,

plantado cebada, cubierto con papel alquitranado el suelo trillado

y no he bebido sólo agua.

He admitido en mis sueños la pupila azul del carcelero,

mordisqueado el pan del exilio sin dejar una miga.

He hecho que mis cuerdas vocales profieran todo tipo de sonidos aparte de un aullido ;

he descendido al susurro. Ahora tengo cuarenta.

¿Qué debo decir de mi vida? Que ha sido larga.

Sólo con el dolor siento solidaridad.

Pero hasta que rellenen con arcilla mi boca,

de ella sólo resonará gratitud.

Oda el concreto.

Me sobrevivirás, viejo y buen concreto,

como yo he sobrevivido, parece, a algunos hombres

que me habían tomado, también, por una especie de calle,

citando el color de los ojos o semblante.

Así es que alabo tu apariencia inanimada, porosa

no por envidia, sino como tu pariente más

próximo –menos durable, plagado de junturas

sueltas, aunque todavía agradecido a los arquitectos.

Aplaudo tus humildes orígenes –para ser exacto,

sin sentido—, rugido y chillido de frenos,

completamente emparejado, sin embargo, por la meta

abstracta, más allá de mi alcance.

No es que nada engendre su clase,

sino que el futuro prefiere cortejar

una conquista que es resueltamente ciega

y envuelta en una larga y petrificada falda.

Canción de amor.

Si te estuvieras ahogando, acudiría al rescate,

te envolvería en mi manta y serviría té caliente.

Si fuera un comisario, te arrestaría

y te mantendría en una celda bajo siete llaves.

Si tú fueras un ave, batiría un récord

y escucharía toda la noche tu trinar de tono agudo.

Si fuera un sargento, serías mi recluta,

y, muchacho, te aseguro que amarías el ejercicio.

Si tú fueras china, aprendería la lengua,

quemaría mucho incienso, usaría vestiduras raras.

Si tú fueras espejo, me abalanzaría al baño de damas,

te daría mi lápiz labial rojo y te empolvaría la nariz.

Si tú amaras los volcanes, yo sería lava,

incansablemente eructando de mi oculta fuente.

Y si tú fueras mi esposa, sería tu amante,

porque la Iglesia se opone tenazmente al divorcio.

Törnfallet.

Hay una pradera en Suecia

donde yazgo golpeado,

con los ojos manchados de las

entradas y salidas blancas de las nubes.

Y cerca de esa pradera

vaga mi viuda

trenzando una corona

de tréboles para su amado.

La tomé en matrimonio

en una parroquia de granito.

La nieve prestó su blancura,

un pino fue testigo.

Ella nadaba en el lago

ovalado cuyo espejo

de ópalo, enmarcado de helechos,

se sentía felizmente roto.

Y en la noche el testarudo

sol de sus castaños

cabellos brillaba en mi almohada

de un lado a otro.

Ahora en la distancia

escucho su canción.

Canta "Golondrina Azul",

pero yo no la puedo acompañar.

Las sombras de la tarde

hurtan a la pradera

su amplitud y color.

Se pone frío.

Mientras yazgo muriendo

aquí, veo

las estrellas. Aquí está Venus ;

nadie entre nosotros.

Ab Ovo.

Debía existir, a fin de cuentas, un idioma

en que el vocablo “huevo” fuera reducido

enteramente a O, como los italianos

se acercan con su uova, razón por la que Dante

lo imaginó el más sano de los alimentos,

predilección que compartía con sopranos

y con tenores cuyos torsos como peras

representan, bien mirado, el vocablo “ópera”.

Concierne igual a los románticos de cepa,

los alemanes, que comienzan cada verso

como si comenzaran a desayunar,

o a los igualmente engallados matemáticos

que empollan infinitos religiosamente

cuyos límpidos ceros jamás abrirán.

Poemas. William Blake (1757-1827)

El terrón y el guijarro. 

"El amor no anhela complacerse a sí mismo

ni por sí mismo se inquieta,

en cambio al otro da sosiego,

y construye un Cielo en la desolación del Infierno."

Así cantaba un diminuto Terrón de Arcilla

pisoteado por las patas del ganado,

pero un Guijarro del cañadón

murmuró estos versos apropiados:

"El amor sólo busca darse el gusto,

y encadenar al otro a su deleite,

se regocija con el desconsuelo ajeno,

y construye un Infierno a expensas del Cielo."

Resumen humano.

No existiría la Piedad

si no hiciéramos pobre a alguien;

y no haría falta la Misericordia

si todos fuesen tan dichosos como nosotros.

Y el miedo recíproco trae paz,

hasta que el amor egoísta se incrementa:

entonces la Crueldad arma su trampa

y esparce sus cebos con cautela.

Se instala con santos temores,

y riega con lágrimas la tierra;

entonces debajo de sus pies

echa raíces la Humildad.

Rápido extiende sobre su cabeza

sombras lúgubres de Misterio;

y la Oruga y la Mosca

se nutren de tal Misterio.

Luego crece el fruto del Engaño,

rubicundo y dulce al paladar;

y el Cuervo su nido instala

en el ramaje más tupido.

Los Dioses de la tierra y el mar

escrutaron la Naturaleza para hallar tal Árbol;

pero la búsqueda fue toda en vano:

crece uno en cada Cerebro Humano.

El negrito. 

Mi madre me parió en el sur agreste,

y soy negro, pero ¡oh! mi alma es blanca;

blanco como un ángel es el niño inglés,

pero yo soy negro, como carente de luz.

Mi madre me instruía debajo de un árbol,

y sentándose antes de que se calentara el día,

me colocó sobre su falda y me besó,

y señalando al este, empezó a decir:

"Mira hacia el sol naciente: allí vive Dios,

y brinda su luz, y distribuye su calor;

y flores y árboles, bestias y hombres reciben

alivio por la mañana y júbilo al mediodía.

Y por corto espacio somos puestos en la tierra,

para que aprendamos a sobrellevar los rayos del amor;

y estos cuerpos negros y este rostro tostado

son apenas una nube, como una arboleda sombría.

Pues cuando nuestras almas aprendan a sobrellevar el calor,

la nube se disolverá; oiremos su voz

diciendo: 'Salid de la arboleda, mis muy amados,

y en torno de mi morada dorada, disfrutad como corderos".

Eso me dijo mi madre, y me besó,

y así se lo digo al niñito inglés:

Cuando yo de la nube negra y él de la nube blanca nos libremos,

y disfrutemos como corderos en la morada de Dios,

lo protegeré del calor hasta que pueda tolerarlo

y se apoye jubiloso sobre la rodilla de nuestro padre;

y entonces estaré erguido y palmearé su cabello plateado,

y seré como él, y entonces por él seré amado.

El niñito encontrado.

El niñito perdido en el pantano solitario,

guiado por la luz errante,

empezó a llorar; pero Dios, siempre cercano,

apareció como su padre, vestido de blanco.

Besó al chiquillo y tomándole la mano

lo condujo hasta su madre,

que pálida de pena, por el solitario valle,

llorando a su hijito buscaba.

La niñita encontrada.

La noche entera, infortunados,

van los padres de Lyca

a través de valles profundos

mientras los desiertos lloran.

Exhaustos y desconsolados,

roncos de tanto gemir,

siete días tomados de los brazos

las sendas del desierto rastrearon.

Duermen siete noches

entre sombras profundas,

y sueñan que ven a su niña

famélica en la salvaje arena.

Apagada, sin rumbo,

deambula la figura imaginada,

hambrienta, llorando, endeble,

con un sordo grito plañidero.

Erguida sobre su desasosiego,

la temblorosa mujer se apresta

con los pies pesados de dolor:

ya no logra seguir adelante.

Él la toma en sus brazos

armado con su profundo pesar,

hasta que en medio de su camino

ven recostado a un león.

Era imposible dar marcha atrás:

pronto su pesada melena

los abate contra el suelo,

y después los circunda al acecho.

Olfatea a su presa;

pero sus temores apacigua

mediante el lamido de sus manos,

y queda en silencio a su lado.

Lo miran a los ojos

llenos de extrema sorpresa,

y maravillados contemplan

a un espíritu de oro revestido.

Sobre su cabeza, una corona;

desplegada por los hombros

fluctúa su cabellera dorada.

Todo los temores se les diluyen.

"Seguidme", les expresa;

"No lloréis por la niñita;

en mi recóndito palacio

Lyca descansa dormida."

Ellos lo siguen entonces

hasta donde la visión llevaba,

y vieron a su hijita durmiendo

junto a los tigres feroces.

Hasta este día todavía moran

en un solitario valle;

no temen el aullido del lobo

ni al león cuando ruge.

A Tirzah.

Todo lo Nacido de Origen Mortal

deberá consumirse con la Tierra

para elevarse libre de la Procreación:

entonces, ¿qué tengo yo que ver contigo?

Los Sexos brotaron de la Vergüenza y el Orgullo,

resoplaron en la mañana; sucumbieron al atardecer,

pero la Misericordia transformó a la Muerte en Sueño:

los Sexos se irguieron para trabajar y padecer.

Tú, Madre de mi parte Mortal,

con crueldad modelaste mi corazón,

y con lágrimas falsas y embaucadoras

bloqueaste mi Nariz, mis Ojos y mis Oídos.

Tapaste mi Lengua con insensible arcilla,

y me entregaste a la Vida Mortal.

La muerte de Jesús me liberó:

Entonces, ¿qué tengo yo que ver contigo?

El pastor.

¡Qué dulce es la dulce fortuna del Pastor!

Deambula desde el alba hasta el atardecer;

debe seguir a su rebaño el día entero,

y su lengua se embeberá con alabanzas.

Pues oye el inocente llamado del borrego,

y escucha la tierna respuesta de l a oveja;

vigila mientras permanecen en calma

pues saben cuándo está próximo su Pastor.

¡Ah, girasol! 

¡Ah, girasol! Hastiado del tiempo,

contaste las pisadas del Sol,

y buscaste aquel clima dulce y dorado

donde concluye el rumbo del viajero:

allí donde la juventud ardiente de deseos,

y donde la Virgen joven amortajada en nieve,

se levantan de sus tumbas y anhelan ir

hacia donde mi girasol desea llegar.

El prado resonante. 

Se eleva el sol

y los cielos se vuelven dichosos;

resuenan alegres las campanas

como bienvenida para la primavera;

la alondra y el zorzal,

las aves de los arbustos,

trinan estrepitosamente

ante el sonido jovial de las campanas,

mientras nuestros juegos son vistos

sobre el Prado Resonante.

El viejo Juan, de cabellos blancos,

ríe y aparta sus preocupaciones,

sentado bajo el roble,

entre los demás ancianos.

Se ríen de nuestros juegos

y poco después todos dicen:

"Así, así se disfrutaba

cuando nosotros, niñas y muchachos,

en nuestra juventud éramos vistos

sobre el Prado Resonante".

Hasta que los pequeños, ya exhaustos,

no pueden seguir la diversión;

el sol va descendiendo,

y nuestros juegos se acaban.

En torno al regazo de sus madres

muchas hermanas y hermanos,

como pajaritos en su nido, se disponen al reposo,

y dejan de verse los juegos,

en el Prado oscurecido.

Augurios de inocencia.

Para ver el mundo en un grano de arena,

Y el cielo en una flor silvestre,

Abarca el infinito en la palma de tu mano

Y la eternidad en una hora.

El libro de Thel.

IV. El guardián terrible de las puertas eternas...

El guardián terrible de las puertas eternas corrió los cerrojos del norte.

Thel entró y vio los secretos de la tierra desconocida.

Vio los lechos de los muertos y el lugar donde las raíces fibrosas

De cada corazón, implican en el suelo su tejido impaciente:

Una tierra de penas y de lágrimas, donde jamás se vio una sonrisa.

Vagó por el país de las nubes, a través de valles lóbregos, oyendo

Lamentos y quejas. Esperaba a menudo junto a una tumba,

Donde el rocío se posaba.

Permanecía callada oyendo las voces de la tierra,

Hasta que llegó al lugar de su tumba y allí descansó,

Y oyó esta voz de congoja que exhalaba el abismo:

“¿Por qué no puede el Oído cerrarse a su propia destrucción?

¿O el Ojo húmedo al veneno de una sonrisa?

¿Por qué los párpados guardan saetas prestas

En campo donde yacen mil guerreros emboscados,

O un Ojo de dones y gracias derrama frutos y oro acuñado?

¿Por qué una Lengua grabada con miel de cada viento?

¿Por qué atrae los Mundos el Oído como un impetuoso torbellino?

¿Por qué la Nariz aspira el terror, trémula de miedo?

¿Por qué un tierno freno en el doncel vehemente?

¿Por qué una tenue cortina de carne en el lecho de nuestro deseo?

Dejó la Virgen su asiento y, con grito agudo,

Huyó raudamente hacia los valles de Har.

El matrimonio del Cielo y el Infierno. Visión memorable.

Me hallaba en una Imprenta en el Infierno, y vi el método por el cual el conocimiento se transmite de generación en generación.

En la cámara primera había un Dragón-Hombre que barría la basura de la boca de una caverna. Adentro, multitud de dragones ahondaban la caverna.

En la cámara segunda había una serpiente que se envolvía en torno a la roca de la caverna, y otras que la adornaban con oro, plata y piedras preciosas.

En la cámara tercera un Aguila de alas y plumas de aire tornaba el interior de la caverna infinito. Había también multitud de Hombres-Águilas que edificaban palacios en las rocas enormes.

En la cámara cuarta Leones de ardientes llamas caminaban furiosos y fundían los metales hasta tornarlos en fluidos vivientes.

En la cámara quinta, formas sin Nombre arrojaban al espacio los metales.

Allí eran recibidos por los Hombres que ocupaban la cámara sexta. Tomaban la forma de libros y eran dispuestos en bibliotecas.

La revolución francesa. Libro 1.

Los muertos cavilan sobre Europa y esa nube y visión descienden sobre la alegre Francia.

¡Ah nube puntual! Enfermo, enfermo: el príncipe tendido en su lecho y envuelto en oscura

y tremenda niebla. Su fuerte mano extendida deja correr desde el hombro

un frío doloroso hasta el cetro, pesado en demasía para el humano puño. Nunca más

será esgrimido por mano visible ni golpeará cruel las tiernas montañas florecidas.

Enfermas las montañas. Todos sus viñedos lloran en los ojos del plañidero regio;

Pálida está en su rostro la nube matutina. Levántate, Necker, que el alba antigua nos llama

Invitándonos a abandonar un sueño de cinco mil años. Despierto; pero mi alma aún sueña.

Desde mi ventana contemplo las viejas montañas de Francia, semejantes a ancianos. Se van desvaneciendo.

Atribulado, apoyándose en Necker, baja el rey hasta su Cámara del Consejo. Umbrías montañas

Temerosas dejan escapar voces de trueno. Los bosques de Francia preservan en sus senos el sonido.

Nubes de profética sabiduría responden y corren, espesas, sobre el tejado del palacio

Cuarenta hombres: cada uno de ellos cavila con pesar en la infinita sombra de su alma.

Como nuestros antiguos patriarcas en regiones crepusculares, van a reunirse en torno al rey.

De nuevo la potente voz de Francia llama a la mañana. La mañana profetiza a sus nubes.

La voz del anciano bardo.

Juventud de deleite, ven aquí

Y mira la mañana que despierta,

Imagen de la verdad recién nacida.

Han huido las dudas y las nubes de la razón,

Las sutiles disputas, los ingeniosos tormentos.

La insensatez es un laberinto interminable,

De enmarañadas raíces que confunden sus caminos:

¡Cuántos han caído allí!

Tropiezan toda la noche con los huesos de los muertos,

Y sienten que ignoran todo menos la inquietud,

Y desean guiar a otros, cuando deberían ser guiados.

El libro de Urizen. Capítulo I. 

1. ¡Mirad, una sombra de horror se ha alzado

En la Eternidad! Desconocida, estéril,

Ensimismada, repulsiva: ¿qué Demonio

Ha creado este vacío abominable,

Que estremece las almas? Algunos respondieron:

”Es Urizen”. Pero desconocido, abstraído,

Meditando en secreto, el poder oscuro se ocultaba.

2. Los tiempos dividió en tiempo y midió

Espacio por espacio en sus cerradas tinieblas,

Invisible, desconocido: las mutaciones surgieron

Como montañas desoladas, furiosamente destruidas

Por los vientos oscuros de las perturbaciones.

3. Porque luchó en batallas funestas

En conflictos invisibles con formas

Nacidas en su yermo desolado:

Bestia, ave, pez, serpiente y elemento,

Combustión, ráfaga, vapor y nube.

4. Sombrío, daba vueltas en silenciosa actividad,

Invisible, en medio de pasiones que atormentan;

Una actividad desconocida y horrible,

Una sombra que se contempla a sí misma

Entregada a una labor enorme.

5. Pero los Eternos contemplaron sus bosques inmensos.

Edades tras edades él yació, misterioso, desconocido,

Meditando, prisionero del abismo; todos eluden

El caos petrífico y abominable.

6. Urizén, el sombrío, preparó en silencio

Sus fríos horrores; sus legiones de truenos

Dispuestas en tenebrosas formaciones, se despliegan a través

Del mundo lógrebo, y el rumor de ruedas,

Como agitado mar, se oye en sus nubes,

En sus colinas de nieves guardadas, en sus montañas

De hielo y granito: voces de terror

Resuenan como truenos de otoño

Cuando la nube se inflama sobre la cosecha.

El libro de Urizen. Capítulo V. 

1. Aterrado, Los retrocedió ante su tarea:

su gran martillo cayó de su mano:

sus llamas le vieron, y, desfalleciendo,

escondieron en la humareda

sus miembros poderosos.

Pues, con un estrépito de ruinas, ensordecedor,

con choques, golpes, gemidos,

el Inmortal soportaba sus cadenas,

a pesar de estar ligado por un profundo sueño.

2. Todas las miríadas de la Eternidad,

toda la sabiduría y toda la alegría de la vida

rodaban como un Océano alrededor de él,

excepto aquello que los pequeños orbes

de su vista le desvelaban gradualmente.

3. Y ahora, su Vida eterna

se borró como un sueño.

4. Estremeciéndose, el Profeta eterno asestó

el golpe desde su región del norte a la del sur.

El fuelle y el martillo permanecían ahora callados.

Un silencio sin vigor embargaba su voz pofética;

en una fría soledad, en un vacío oscuro,

el Profeta eterno y Urizen se encontraron encerrados.

5. Edades y más edades rodaron sobre ellos,

separados de la vida y de la luz, helados

en formas horribles y monstruosas.

Los dejó que sus llamas se consumieran;

después, miró hacia atrás con un ansioso deseo,

pero el Espacio, que la existencia no dividía,

llenó su alma de horror.

6. Los lloró oscurecido por su pesadumbre;

su pecho fué presa de cataclismos de suspiros.

Vió a Urizen cadavérico, negro,

sujeto por cadenas, y la Piedad nació.

7. Dividiéndolo, dividiéndolo entre sus angustias

(pues la Piedad divide el alma),

en medio de torturas, eternidad sobre eternidad,

la vida chorreó en cataratas de arriba a abajo de sus escarpados.

El Vacío hizo contraerse la linfa en nervios

que erraron a lo largo, sobre el seno de noche,

y que dejaron un globo redondo de sangre

temblando sobre el vacío.

Así el Profeta eterno quedó escindido

ante la imagen cadavérica de Urizen.

Pues, entre tinieblas y nubes cambiantes,

por debajo, en una noche invernal,

el abismo de Los se extendía, inmenso;

y, tan pronto visibles, como tan pronto escondidas a los ojos

de los Eternos, las visiones lejanas

de la sombría separación aparecían.

Lo mismo que unas lentes descubren mundos

en el abismo sin fin del espacio,

lo mismo los ojos expansionadores de los Inmortales

veían las visiones sombrías de Los

y el globo de sangre vital que temblaba.

8. El globo de sangre vital temblaba,

ramificándose en raíces

fibrosas retorcidas sobre los vientos,

fibras de sangre, de leche y de lágrimas,

en medio de torturas, eternidad sobre eternidad.

Al fin, tomando cuerpo en las lágrimas y los gritos,

una forma de mujer, temblorosa y pálida,

vaciló ante su rostro de muerte.

9. Toda la Eternidad se estremeció al ver

la primera Mujer, ahora separada,

pálida como una nube de nieve,

vacilante ante el rostro de Los.

10. La maravilla, el terror, el miedo, el asombre

petrificaron a las miríadas de los Eternos,

al ver la primera forma femenina, ahora separada.

La llamaron Piedad y huyeron.

11. «¡Desplegad una tienda y cortinas espesas en torno a ellos!

Que cuerdas y picas encierren el Vacío

a fin de que los Eternos no puedan volverlo a ver.»

12 Comenzaron a tejer cortinas de oscuridad,

elevaron grandes pilares en tomo al vacío;

las sujetaron con garfios de oro.

Con infinito trabajo, los Eternos

tejieron una tela y la llamaron la Ciencia.

El árbol que mueve algunos a lágrimas de felicidad.

Carta al Dr. Trustler (23 agosto 1799)

El árbol que mueve algunos a lágrimas de felicidad,

en la mirada de otros no es más que un objeto verde

que se interpone en el camino.

Algunas personas ven la Naturaleza como algo ridículo y deforme,

pero para ellos no dirijo mi discurso;

y aún algunos pocos no ven en la naturaleza nada en especial.

Pero para los ojos de la persona de imaginación,

la Naturaleza es imaginación misma.

Así como un hombre es, ve.

Así como el ojo es formado,

así es como sus potencias quedan establecidas.

El cordero.

Pequeño cordero, ¿quién te hizo?

¿Sabes quién te hizo,

Te dio vida y comida

Por el arroyo y el hidromiel;

Te dio ropa de placer,

La más suave, de lana, brillante;

Te dio esa voz tan suave,

Alegrando a todos los valles?

Pequeño cordero, ¿quién te hizo?

¿Sabes quién te hizo?

Pequeño Cordero, te lo diré;

Pequeño Cordero, te lo diré:

Se llama como tú,

Porque Él se llama a sí mismo Cordero

Él es manso, y Él es suave,

Él se convirtió en niño.

Yo un niño, tú un cordero,

Nos llamamos por Su nombre.

Pequeño Cordero, ¡Dios te bendiga!

Pequeño Cordero, ¡Dios te bendiga!

El ángel. 

Sueño soñado ¿significado?

Yo era una virgen con un reinado,

Un ángel bueno a mí me cuidaba,

(¡Maldito lloro a nadie encantaba!)

Lloraba noche, lloraba día

Él mis lágrimas recogía

Lloraba día, lloraba noche

Yo le ocultaba muy bien mi goce.

La mañana se sonrojó

Sacó él sus alas y voló.

Sequé mi cara, armé el temor:

Escudos, lanzas, diez mil o mayor

Pronto mi Ángel ha regresado:

Yo estaba armada, él vino en vano;

Pues el tiempo joven ya voló

Y así mi cabello encaneció.

Poemas. Hart Crane (1899-1952)

Viajes I. 

Sobre el fresco fruncido de las olas,

Chicos de rayas vivas se azotan con arena.

Después de urdir batallas por las conchas,

Sus dedos desmigajan fragmentos de algas secas

Excavando joviales.

Y en respuesta al bullicio,

En las olas el sol relampaguea,

En la arena las olas lanzan truenos.

Y si me oyeran les diría:

Jugad, niños radiantes, con el perro,

Acariciad las conchas y los palos

Que el tiempo y la intemperie han deslucido;

Pero existe una línea que no debéis cruzar

Ni confiar el vivo cordaje de los cuerpos

A los besos tan fieles a las algas de un pecho tan extenso.

Cruel es el fondo del mar.

Viajes II. 

Pero este vasto guiño de lo eterno,

De riadas sin límite, sotaventos sin trabas,

Procesión de brocadas sábanas en las que

Su gran vientre de ondina se abre hacia la luna,

Expresando con risas los absortos tonos de nuestro amor;

Toma este Mar: su diapasón repica

Niveas sentencias sobre pergaminos de plata,

Terror del cetro en vistas que todo lo destruyen

Según su ánimo sea bueno o malo,

Excepto las piadosas manos de los amantes.

Cuando en San Salvador las campanas saludan

Las estrellas de lustre azafranado,

En los prados de flores de pascua de sus aguas,

Adagios de islas, oh Pródigo, terminan

Confesiones oscuras que sus venas escriben.

Mira cómo sus hombros hacen girar las horas.

Apresúrate mientras sus ricas manos pobres

Certifican con olas y con curvas espumas;

Mientras son ciertos, apresúrate: sueño, muerte y deseo

Encierran un momento en una flor flotante.

Amarradnos al tiempo, oh claras estaciones.

Oh galeón juglar del fuego caribeño,

No vayas a dejarnos en orilla terrestre hasta que

Se responda en el vórtice de nuestra sepultura

La mirada de espuma que la foca dirige al paraíso.

Viajes III.

Una infinita consanguinidad:

La imagen sugerida sobre ti la luz la recupera

De los llanos del mar en donde el cielo

Renuncia al pecho que alza cada ola;

Mientras el adornado camino que recorro

No lo bañan ni esparcen las brazadas

Amplias de tu costado al que en este momento

El mar también levanta manos de relicario.

Y traspasando así negras puertas hinchadas

Que deben, además, detener las distancias,

¡Más allá del pilar giratorio y del ágil frontón,

Luz incesante, allí, luchando con la luz

Estrellas que se besan de ola en ola

Hasta tu cuerpo que se mece!

Y allí donde la muerte, si se muda,

No supone matanza sino sólo este cambio

Que en el abrupto suelo se arroja de alba en alba,

Trasmembramiento hábil y sedoso del canto;

Déjame, amor, viajar, hacia tus manos...

Travesía. 

Donde las hojas del cedro dividen el cielo,

oí el mar.

En las lizas de zafiro de las colinas

me prometieron una infancia mejorada.

Ceñuda, sancionando al sol,

dejé mi memoria en una hondonada-

fortuito piojo, que teje el alforjón,

rocas delantales, congregas peras

en fanegas iluminadas por la luna

y despierta callejuelas con una escondida tos.

Peligrosamente ardió el verano

(me había unido a los recreos del viento).

Las sombras de las peñas alargaron mi espalda:

a los gongs de bronce de mis mejillas

La lluvia se secó sin aroma.

"No es largo, no es largo;

Mira donde la enredadera roja y negra

apuntaló valles": pero el viento

murió hablando a través de los tiempos que tú conoces.

Y abrazas, ¡corazón de hollín del hombre!

Así fui volteado de una lado a otro, como tu humo

compila una demasiado bien conocida biografía.

La noche era una lanza en la quebrada

Que medra a través de auténticos robles. ¿Y había yo andado

los doce decimales particulares del viento?

Tocando un abierto laurel, hallé

A un ladrón debajo, con mi robado libro en la mano.

"¿Por qué estás de nuevo ahí –sonriendo a un ataúd de hierro?",

"Para discutir con el laurel" repliqué

justificado en lo efímero, fugaz

bajo la constante maravilla de tus ojos-."

Cerro el libro. Y desde los Ptolomeos

la arena nos sumió en un resplandeciente abismo.

Una serpiente trazó un vértice para el sol

-en no holladas playas sacó su lengua y tamborileó.

¿Qué fuente escuche? ¿Qué helados discursos?

La memoria, confiada a la página, se había muerto.

Emblemas de conducta.

Cerca de una península el vagabundo se sentó y dibujó

las desiguales tumbas del valle. Mientras el apóstol daba

limosna a los pobres, el volcán estalló

con azufre y doradas rocas...

Porque el gozo cabalga en espléndidos ropajes

Atrayendo a los vivientes a las puertas principales.

Los oradores, siguen el universo,

y la radio, las completas leyes del pueblo.

El apóstol condice el pensamiento a través de la disciplina.

Tazones y copas llenas de adoraciones a los historiadores-

torpes labios conmemorando puertas espirituales.

El vagabundo escogió más tarde este lugar de reposo

donde nubes de mármol sostiene el mar

y donde finalmente nació el héroe escogido.

A la sazón, el verano y el humo habían pasado.

Los delfines aún jugaban, arqueando el horizonte,

pero sólo para levantar recuerdos de puertas espirituales.

En la tumba de Melville.

Lejos de este arrecife, a veces, bajo la ola

Los dados de los huesos de los muertos

Vio legar un mensaje, al contemplarlos

Batir la orilla, en polvo oscurecidos.

Sin campanas cruzaban barcos náufragos.

El cáliz de la muerte generosa

Devolvía un disperso, lívido jeroglífico,

Envuelto en espiral de caracolas.

Luego en la calma de una vasta espira,

amarras hechizadas, y en paz ya la malicia,

Había escarchados ojos que elevaron altares;

Por los astros reptaban las calladas respuestas.

Ni cuadrante ni brújula imaginan

Más distantes mareas... Y por la azul altura

El canto no despierta al marinero.

Que su mítica sombra sólo el mar la conserva.

El río. 

Pega tu nombre público a u letrero

hermano –en todas partes- hacia el oeste-joven

ciertos anuncios de tintes –Japalac- Ciertos Zahones

por amor de la tierra! Bajo el nuevo cartel rasgado

en la esquina garantizada –véase Bert Williams qué?

(...)

El túnel.

Funciones, surtidos, resúmenes –

Entre Times Square y Columbus Circle, las luces

Canalizan congresos, sesiones nocturnas

Reflejos de mil teatros, rostros –

Misteriosas cocinas....Lo buscarás todo.

(...)

La circunstancia.

(...)Si tú

pudieras beberte el sol como lo hizo y hace

Xochipilli,—como los que se han

ido lo han hecho, como ellos

que lo han hecho (...)

Si puedes morir, y después ayunar, quien vive

a partir de entonces, más fuerte que la muerte sonríe en piedra florecida;—

Tú podrías detener el tiempo, dar al floresciente

Tiempo una respuesta más larga (rasurar la luz,

Poseer en un halo completo los vientos del tiempo)

Una respuesta de fuerza más larga, respuesta más duradera

Como ellos lo hicieron—y lo han hecho...

(...)

Al puente de Brooklyn.

Cuántos amaneceres, fría tras su descanso sinuoso,

Habrá de zambullirse la gaviota

Soltando aniljos blancos de tumulto, elevando

La Libertad encima del agua encadenada.

Luego, con limpia curva, nuestros ojos se apartan,

Como la aparición de unas velas que cruzan,

De alguna hoja de cálculo que ha de ser archivada;

Hasta que el ascensor nos suelta del trabajo...

Pienso en los cines, prestidigitaciones panorámicas

o masas atraídas a una brillante escena

jaca mostrada, pero a la que de nuevo se apresuran,

Anunciada a otros ojos en la misma pantalla;

Y Tú, cruzando el puerto, entre rachas de plata

Como si te alcanzase el sol, pero dejando

Siempre en tu andar algún movimiento pendiente,

Tu misma libertad te sigue sosteniendo.

Desde algún agujero de metro, celda o altillo,

Un loco se apresura hacia tus torres,

Se inclina un poco, hinchándose chillona la camisa,

Una broma se arroja desde la muda caravana.

La luz del mediodía gotea por las vigas Wall abajo,

Colmillo de celeste acetileno;

Toda la tarde giran las grúas entre nubes...

Tus cables aún respiran el Atlántico Norte.

Y oscuro como el cielo del judío,

Tu galardóft... La gracia que confieres

De anomalía que el tiempo no puede producir:

Vibrante absolución y perdón que nos muestras.

Arpa y altar, fundidos por la furia

(¡Qué fuerza afinaría tu cordaje cantante!),

Umbral terrible de la promesa del profeta,

La súplica del paria y el grito del amante.

Y las luces del tráfico que rozan tu lenguaje

Veloz y sin cesuras, suspiro inmaculado de los astros,

Que salpican tu ruta, cifran la eternidad.

Y hemos visto la noche alzada por tus brazos.

Yo, a tu sombra, esperaba en los pilares;

Sólo en la oscuridad tu sombra es clara.

Los encendidos bloques urbanos se han borrado,

Ya la nieve sumerge todo un año de hierro...

Oh insomne como el río por debajo de ti,

Abovedando el mar, hierba que sueña en las praderas,

Ven a nosotros, los humildes, baja,

Y con tu curvatura ofrece un mito a Dios.

Poemas. Gregory Corso (1930-2001)

Espíritu. 

El espíritu

es vida

que fluye

a través

de la muerte

de mí

incesante

como un río

que no teme

transformarse

en océano.

Alquimia.

El pájaro de alas azules

se posa sobre la silla amarilla­

-La primavera ha llegado

Obsequié... 

Obsequié el firmamento

junto a las estrellas los planetas las lunas

y también las nubes y los vientos del clima

las formaciones de aviones, la migración de las aves...

“¡De ningún modo!”, aullaron los árboles,

“¡Los pájaros cuando no vuelan son nuestros, no los podés obsequiar!”

Así que obsequié los árboles

y el terreno que ellos habitan

y todas aquellas cosas que crecen y se arrastran sobre él

“¡Un momento!”, marearon los mares,

“¡Las costas, las playas son nuestras, los árboles para los barcos

para los astilleros, nuestros!, ¡no los podés obsequiar!”

Por lo tanto obsequié los mares todas las cosas que los nadan los navegan...

“De ningún modo”, tronaron los dioses,

“¡Todo lo que has obsequiado nos pertenece! ¡Nosotros lo creamos!

¡Incluso creamos a aquéllos como vos!”

Entonces fue cuando obsequié a los dioses.

Poeta hablando consigo mismo frente al espejo. 

Sí, Soy yo

Esta caza de mí

se ha transformado en algo evidentemente absurdo

creyendo que cuando yo

era perseguido

no sólo me encontraría a mí mismo

sino también a todo un rebaño de yoes

yoes pasados, yoes futuros

un carro cargado de ellos

y todos estos añosy adónde he llegado

en este punto del tiempo

éste no es el mismo espejo

que contemplé hace años

Es el espejo que cambia

nunca el pobre Gregory

(...)

Puma en el zoológico de Chapultepe. 

Largo suave lento rápido pulido gat

o¿Qué música, de quién la coreografía que bailaste

cuándo ellos bajaron la cortina final?

¿Puede semejante gracia ponderada permanecer

aquí, toda sola, en esta cueva de 3 por 6?

¿Te darán otra oportunidad

Tal vez para danzar en las Sierras?

Qué triste pareces, mirándote

yo pienso en Ulanova,

encerrada en algún cuarto amueblado

en Nueva Cork, en la calle 17 del este,

en la sección puertorriqueña.

Matrimonio. 

¿Debo casarme? ¿Debo ser bueno?

Sorprender a la chica de al lado

con mi traje con chaleco y mi sombrero fastuoso?

Y no llevarla al cine sino a cementerios

y decirle todo acerca de los lobos en las salas de baño

y de clarinetes falseados

Entonces desearla y besarla y todas las preliminares

y ella yendo hasta ahí nomás y yo entendiendo porqué

sin enojarme y decirle: Tú debes sentir ¡es hermoso sentir!

En cambio tomarla en mis brazos

los dos apoyados contra una vieja tumba torcida

y cortejarla toda la noche las constelaciones en el cielo

Entonces ella me presenta a sus padres

la espalda derecha, el pelo finalmente arreglado, estrangulado por una corbata

¿debo sentarme con las rodillas juntas en su rígido sofá

sin preguntar Dónde está el baño?

¿De qué otra manera sentirme distinto a lo que soy?

Oh que terrible debe ser para un hombre joven

sentarse frente a una familia y la familia pensando

¡Nunca lo hemos visto antes! ¡Quiere a nuestra Mary Lou!

después del té y las tortas caseras ellos preguntan

¿Qué hace Ud. Para vivir?

¿Debo decirles? ¿Me querrán entonces?

Dicen Muy bien cacéense, no estamos perdiendo una hija

estamos ganando un hijo

¿Debo preguntar entonces Dónde está el baño?

¡Oh Dios y la ceremonia! Toda la familia y sus amigos

y solamente un puñado de los míos todos mugrientos y barbudos

tan sólo esperando las copas y la comida

¡Y el cura! Mirándome como si me masturbara

preguntándome Toma Ud. A esta mujer como legítima esposa

Y yo temblando ¡qué decir Torta de Engrudo!

Y beso a la novia todos esos carnudos palmeando mi espalda

Ella es toda tuya muchacho! Je-Je-Je

Y en sus ojos puedes ver alguna obscena luna de miel llevándose a cabo

Después todo ese absurdo arroz y las latas y zapatos

¡Niágara Falls! ¡Hordas de nosotros! ¡Esposos! ¡Esposas! ¡Flores! ¡Chocolates!

Entrando en hoteles lujuriosos

todos para hacer la misma cosa esta noche

El conserje indiferente sabiendo lo que va a pasar

Los zombis del hall de entrada ellos sabiéndolo

El botones parpadeante sabiéndolo

¡Todo el mundo lo sabe!

Yo estoy inclinado a no hacer nada!

Quedarme parado toda la noche! ¡Mirar al conserje en el ojo!

Gritando: Yo estoy en contra de la luna de miel! ¡En contra!

corriendo rampante en esas suites casi climáticas

aullando ¡Panza de Radio! ¡Palada de gato!

O viviría en Niágara para siempre! En una caverna oscura

Debajo de las Cataratas

Me sentaría allí el Lunamielero Loco

planeando maneras de romper matrimonios, un flagelo de la bigamia

un santo del Divorcio

tomo la casa

Pero debería casarme ser bueno

Que lindo llegar a casa a ella

y sentarme cerca de la chimenea y ella en la cocina

con un delantal ella joven y adorable queriendo mi bebé

y tan contenta conmigo que quema el roastbeef

y se me acerca llorando y yo me levanto de mi sofá de gran

papá diciendo ¡Dientes de Navidad! ¡Manzana Sorda!

¡Mentes radiantes!

¡ Dios qué marido sería! ¡Si, debería casarme!

¡Tanto por hacer! Como por ejemplo entrar a

en la casa de

Mr. Jones tarde en la noche

y cubrir sus palos de golf con libros noruegos de 1920

como colgar una foto de Rimbaud en la máquina de cortar

como pegar estampillas de Tannu Tuva

por todo el cerco

como cuando la señora Bondad de Cabeza viene a recolectar

fondos para el cofre de la Comunidad

tomarla del brazo y decirle Hay signos desfavorables en el cielo!

y cuando venga el intendente para obtener mi voto decirle

¿cuándo va a prohibir a la gente asesinar ballenas?

y cuando el lechero venga dejarle una nota en la botella

Polvo de pingüino, tráigame polvo de pingüino

¡Yo quiero polvo de pingüino!

sin embargo si yo me casara y es una zona residencial y hay

nieve y ella tiene un chico y yo estoy sin dormir, agotado,

levantado toda la noche, la cabeza reclinada en una ventana tranquila

el pasado detrás de mí,

encontrándome en la más común de las situaciones

un hombre tembloroso con el conocimiento de la responsabilidad

¡Oh lo que sería!

Seguramente le daría por pezón un Tácito de caucho

por sonajero una bolsa de discos rotos de Bach

le hilvanaría a Della Francesca en el pesebre

le cosería el alfabeto griego en su babero

le construiría un Partenón desguarnecido para su lápiz

No, dudo que sería ese tipo de padre

no césped no hay nieve rural ni ventana tranquila

sino la ciudad de Nueva York calurosa dura y maloliente

siete pisos sin ascensor, cucarachas y ratas en las paredes

una mujer gorda del Reich aúllando sobre las papas A trabajar!

y cinco chicos ruidosos enamorados de Batman

y los vecinos todos desdentados y con el pelo seco

como esas masas de brujas del siglo dieciocho

todos esperando entrar a ver TV

El dueño de casa quiere el alquiler

Es imposible tirarse a soñar

teléfono, nieve, fantasma estacionado

¡No! ¡No debo casarme! ¡No debo casarme jamás!

Pero, imaginemos que yo estuviera casado

con una mujer hermosa y sofisticada

alta y pálida vistiendo un hermoso vestido negro

y largos guantes negros

con una boquilla en una mano

Y un trago en la otra

y vivimos en un rascacielos con una ventana enorme

desde donde podemos ver todo Nueva York

y aún más lejos en días claros

No, no me imagino en este sueño de prisión agradable

¿y qué pasa con el amor? Me olvido del amor

no es que sea incapaz de amar

sino que el amor me parece tan raro como tener zapatos

Nunca quise casarme con una chica que fuera como mi madre

e Ingrid Bergman siempre fue imposible

y posiblemente haya una chica pero ya se ha casado

y no me gustan los hombres y…

¡pero debe haber alguien!

Porque si tengo 60 años y no estoy casado

todo solo en un cuarto amueblado

con manchas de pis en los calzoncillos

y todos los demás están casados

¡Todo el universo casado excepto yo!

Ah y sin embargo yo sé que si hubiera

una mujer posible como yo lo soy

entonces el matrimonio sería factible!

Como ELLA con sus solitarios adornos cursis

esperando a su amante egipcio

así también yo espero, desconsolado de 2.000 años y el baño de la vida.

El yak loco.

Observo cómo baten la última leche que de mí sacarán.

Están esperando a que muera;

Quieren hacer botones de mis huesos.

¿Dónde están mis hermanas y hermanos?

Aquel monje alto que pone la carga sobre mi tío tiene un gorro nuevo.

¡Y nunca había visto a semejante embozado como

ese idiota estudiante suyo!

Pobre tío, se deja que le pongan la carga.

¡Qué triste está, qué cansado!

Me pregunto qué harán con sus huesos.

¡Y con su hermosa cola!

¡Cuántas agujetas harán!

Anoche conduje un automóvil.

Anoche conduje un automóvil

sin saber cómo conducir

sin tener un automóvil.

Lo conduje y arrollé

a personas que amo...

a 120 por hora en la ciudad.

Me detuve en Hedgeville

Y dormí en el asiento trasero

Entusiasmado por mi nueva vida.

Ellos.

Ellos, esos "ellos" sin nombre,

me derribaron

pero me levanté siempre me levanto...

Y maldije cuando me caí

muchas veces soporté la caída;

nadie mueve a una montaña salvo ella misma.

A ellos, hace mucho los llamé yo.

Visita a donde nací. 

De pie en la luz oscura de la calle oscura

miro hacia arriba, a la ventana, nací en ese lugar.

hay luces encendidas, gente moviéndose por ahí.

puesta la gabardina; cigarro en la boca

sombrero sobre un ojo, mano en el gatillo.

atravieso la calle y entro al edificio.

los botes de basura no dejan de oler.

subo al primer piso; orejas sucias

dirige su cuchillo hacia mí

le disparo lleno de miradas vacías.

Bomba. 

Motor de la historia Freno del tiempo Tú Bomba

Juguete del universo Lo más gran de aquello arrebatado al cielo No puedo odiarte

¿Odia el travieso rayo la mandíbula de un asno?

El abollado palo de un millón a.C. la maza la vara el hacha?

La catapulta Da Vinci el tomahawk de Cochise el pistolón de Kidd el puñal de Rathbone?

Ah y la triste y desesperada pistola de Verlaine Puskin Dillinger Bogart?

¿Y no tiene San Miguel una espada ardiente San Jorge una lanza David una honda?

Bomba eres tan cruel como el hombre que te hace y no eres más cruel que el cáncer

Todos los hombres te odian ellos preferirían más morir de un accidente de coche de un rayo ahogados

Cayendo desdes una azotea la silla eléctrica un ataque de corazón vejez vejez Oh Bomba Preferirían más morir de cualquier cosa que no fueras tú El dedo de la Muerte

trabaja por si mismo

No es tarea del hombre decidir si explotas o no la Muerte hace muy que ha distribuido su

azul categórico Te canto Bomba extravagenate de la Muerte jubileo de la Muerte

Gema del más supremo azul de la Muerte El aviador estrellará su muerte será diferente

de la del escalador que caerá morir por una cobra no es morir por un cerdo en mal estado

Algunos mueren por la humedad de algunos mares algunos por el hombre de cabellos espesos en la noche

Oh hay muertes como brujas de Arc Scarey muertos como Boris Karloff

Muertos sin sentimiento como nacimientos muertos muertes sin pena como el viejo dolor de Bowery

Muertos abandonados como los de la Pena Capital muertos majestuosos como los senadores

Y muertos impensables como Harpo Marx chicas de las portadas de Vogue de mi propiedad

No sé como es de horrible la muerte por la Bomba sólo me lo imagino

Aun así ningun muerto que conozca tiene una preview tan ridícula que yo vea

una ciudad la ciudad Nueva York vertiendo ojos asustados en el refugio del metro

Cuentas y cuentas una torpeza de la humanidad de Altos tacones doblados

Los gorros vuelan La juventud olvidando sus peines

Señoras sin saber qué hacer con sus bolsas de la compra

Impertérritas máquinas de chicle Todavía peligroso el tercer raíl

Los hermanos Ritz del Bronz atrapados en el tren A

El poster sonriente de Schenley siempre sonreirá

Traviesa muerte Bomba Sátira Muerte Bómbica

Tortugas explotando sobre Estambul

Las garras voladoras del jaguar

que rápidamente se hundirán en la nieve ártica

Pingüinos lanzados contra la Esfinge

En lo alto del Empire State

clavado en un campo de brócoli en Sicilia

Eiffel modelada como una C en los Jardines de Magnolia

Santa Sofia descascarillándose sobre Sudán

Oh Muerte atlética Bomba Deportiva

los templos de los tiempos primeros

sus grandes ruinas cesadas

Electrones Protones Neutrones

juntando cabellos de las hespérides

andando por el doloroso golfo de Arcadia

uniendo timoneles de mármol

entrantando en el anfiteatro final

con sentimiento de himnodia de todas las Troyas

proclamando antorchas de cipreses

de carreras de plumas y banderas

y todavía conociendo a Homero con una huella de gracia

He aquí el equipo visitador del Presente

el equipo local del Pasado

La lira y la tuba acopladas juntas

Escucháis la salchicha soda olivas uva

gala galaxia vestida y uniformada

comisario Oh los felices stands

Raíz etérea y vítores y silbidos

La asistencia billonaria sin precedentes

El pandemonium zeusiano

Hermes compitiendo con Owens

La pelota ensalivada de Buda

Cristo expulsado por tres strikes

Lutero escabulléndose a la tercera base

Muerte de Planetario Hosanna Bomba

El chorro se levantó al final Oh Bomba de Primavera

Ven con tu túnica de dinamita verde

desamenaza el inviolado ojo de la Naturaleza

Delante de tu enrevesado pasado

Detrás tuyo el llamativo Futuro Oh Bomba

Atada dentro l’aire herboso de trompeta

como el zorro del grito del cazador

tu campo el universo tu valla el geo

Salta Bomba Atada Bomba retoza en zig zag

Las estrellas un enjambre de abejas dentro tu bolso de fiesta

Engancha ángeles en tus pies de jubileo

ruedas de luz de lluvia sobre tu asiento entarimado

Tú estás listo y contempla tú estás listo

y los cielos están contigo

Hosanna creciente calor glorioso conexión

BOMBA Oh destrucción antifonia grieta fusa BUM

Bomba señala al infinito un horno repentino

desperdiga tu multitudinario y conseguido barrido

muestra agenda espeluznante

Estrellas carroñeras planetas osarios carcasas de elementos

Cadaveriza el universo he, he, he! brincando con-el-dedo-en-la-boca

sobre su larga larga muerte Ni

Desde tu aligerado y envuelto ojo espasmódico

exhaustos diluvios de celestiales espíritus

De tu apelacional matriz

vomita ráfagas de grandes gusanos

Rasgate la barriga Bomba

de tu barriga derraman saludos buitrales

Adelante batalla tus dedos adornados con muñones de hiena

a lo largo del cariz del Paraíso

Oh Bomba Oh el definitivo Flautista

tanto el sol como la luciérnaga bailan el último vals de tu choque

Dios abandonado ridículamente desnudado

bajo su delgado apocalipsis salpicado de falso talco

No puede sentir tus aflautadas

feliz-el-día profanaciones

Es derramado sordo dentro de la oreja verrugosa del Silenciador

Su Reino una eternidad de cera cruda

Atascados trompetazos lo desentrompen

Angeles lacrados lo descanten

Un Dios sin Trueno Un Dios muerto

Oh Bomba tu BUM Su tumba

Que me tumbe cabeza adelante sobre una mesa de ciencia

un astrólogo interesándose en prosa de dragon

medio entendido en guerras bombas especialmente bombas

Que somos incapaz d’odiar aquello que es necesario amar

Que no puedo existir en un mundo que consiente

un niño en un parque un hombre muriendo en una silla eléctrica

Que soy capaz de reir de todas las cosas

todo lo que sé y todo lo que no sé por para así ocultar mi dolor

Que digo que soy un poeta y por eso amo a todo el mundo

a sabiendas de que mis palabras son la conocida profecía de todos los hombres

y mis no palabras no menos que un barco conocido

Que soy múltiple

un hombre que persigue las grandes mentiras de oro

o un poeta vagando entre cenizas brillantes

o aquello que yo imagino de mi mismo ser

un sueño de tiburón dentado un comedor de sueños

No necesito ser un sabiondo sobre bombas

Felizmente porque si sintiera que las bombas fuesen orugas

no dudaría que se volverían mariposas

Hay un infierno para las bombas

Son allá las veo allá

Se sientan en pedazos y cantan canciones

sobretodo canciones Alemanas

y dos canciones Americanas muy largas

y ellos desearían que hubieran más canciones

especialmente canciones Rusas y Chinas

y algunas más canciones Americanas muy largas

Pobre pequeña Bomba que nunca será

una canción Esquimal que quiero

Quiero poner un chupachup

dentro de tu boca curvada

Una peluca rizada y rubia sobre tu pelada habichuela

y hacerte brincar conmigo como Hansel y Gretel

a lo largo de las pantallas de Hollywood

Oh Bomba en la cual todas las cosas preciosas

morales y físicas participan ansiosamente

Oh copo de hada cosechado desde el

árbol más grande del universo

Oh trozo del cielo que ofrece

tanto a la montaña y al hormiguero un sol

Estoy derecho ante tu fantástica puerta de lirio

te llevo de rosas Midgardian almizcle Arcadia

Reputados cosméticos de las muchachas del cielo

Dame la bienvenida no tengas miedo de abrir tu puerta

ni la gris memoria de tu fantasma frío

ni los chulos de clima indefinido

su cruel deshielo terrestre

Oppenheimer está sentado

en el oscuro foco de Luz

Fermi está seco en la Mozambique de la Muerte

Einstein su boca de mito

una corona de pies de cabra sobre la cabeza del calamar lunar

Déjame entrar Bomba levántate desde este rincón preñado de ratas

no tengas miedo de las escobas levantadas ni de las naciones del mundo

Oh Bomba te quiero

Quiero besar tu repiqueteo metálico comer tu bum

Tú eres un canto de gloria un cénit del chillido

un lírico sombrero del Señor Trueno

Oh haz resonar tus rodillas de tanque

BUM BUM BUM BUM BUM

BUM vosotros cielos y BUM vosotros soles

BUM BUM vosotros lunas vosotros estrellas BUM

vosotros noches BUM vosotros días vosotros BUM

BUM BUM vosotros vientos vosotros nubes vosotros lluvias

Hizo BANG vosotros lagos vosotros océanos BING

Barracuda BUM y puma BUM

Ubangui BANG orangután

BING BANG BONG BUM abeja oso babuino

vosotros BANG vosotros BONG vosotros BING

la cola la aleta el ala

Sí Sí entre nosotros una bomba caerá

Las flores botarán de placer por sobre sus doloridas raíces

Los prados se arrodillarán orgullosos bajo los aleluyas del viento

Florecerán Bombas rosa Bombas de alce revivirán sus orejas

Ah muchas bombas ese día dedicarán al pájaro una mirada amable

A pesar de todo no es necesario decir que una bomba caerá

o incluso afrontar que el fuego celestial se apaga

Sabed que la tierra hará una madona de la Bomba

que en los corazones de los hombres que vienen más bombas nacerán

bombas magistrales envueltas en armiño todas maravillosas

y se sentarán cataclac sobre los imperios gruñones de la tierra

feroces con mostachos de oro.

El hombre.

Prólogo a lo que sería un largo largo poema

Su buen ámbito es la historia, vieja e irónica;

No la historia moderna, incumplida y disfusa

-Días relampagueantes estruendosos feroces húmedos fríos

Pobre cavernícola, tan asustado del exterior,

Tan temeroso de su poder y belleza,

Creó un límite, y llamó a ese límite Dios

Célula, pez, hombre mono, Adán;

¿Cómo nació el primer hombre?

¿Y por qué ha dejado de nacer de esa manera?

El aire su combustible, la voluntad su motor, las piernas sus ruedas,

Los ojos el volante, los oídos la alarma

No podía volar, pero ahora lo hace -

Las uñas cabello dientes huesos sangre

Todos en comunión con la carne;

El corazón que siente todas las cosas de la vida

Y por último siente en la muerte;

Las manos en apariencia y acción son magistrales;

Los ojos los ojos;

El pene es una varita mágica,

El vientre mayor que la primavera -

No sé si sea el heredero de Adán

O pariente del simio,

Ningún hombre sabe; qué buen misterio conductor -

Puedo imaginar un alma, el alma dejando el cuerpo,

El cuerpo sintiendo la muerte, la muerte simplemente una higiene;

Puedo preguntarme el mundo la fábrica del alma,

El alma vistiendo un cuerpo como las bragas de un obrero,

Construyendo, desconstruyendo, reconstruyendo.

Que el hombre pueda pensar alma es una gran cosa extraña y maravillosa -

Al principio era el verbo; el hombre ha hablado -

Los judíos, los griegos; el caos tentando por detrás;

La dignidad exaltad canta; la cítara del ángel ciego

No tañó ninguna reacción en cadena para que la Guerra Mundial fuese la Guerra de Troya,

No con la diosa Discordia siendo denegada un asiento en la boda;

No hay alabanza del hombre en mi guerra, las guerras han perdido su carácter legendario -

La Biblia canta al hombre en toda su gloria;

Gran Judío, el hombre es un tallo duro tuyo,

Fuiste tú quien primero habló de amor, oh noble sobreviviente;

Los griegos se han ido, los egipcios no se han sino desvanecido;

Sin embargo tu testamento se mantiene -

La caída del hombre se yergue como mentira ante Beethoven,

Como una verdad ante Hitler -

El hombre es la victoria de la vida,

Y que Cristo sea la victoria del hombre -

Rey del universo es el hombre, creador de dioses;

No conoce nada más que a sí mismo

Y se conoce a sí mismo lo mejor que puede;

Existe como un ser de la naturaleza

Y sostiene todas las cosas en ser;

Su sueño puede ir más allá de la existencia -

¿Más grande la rosa?

La sencilla abeja no lo cree así;

Cuando el hombre canta los pájaros se humillan de piedad;

¿Qué historia puede cantar el imperio de las ballenas?

¿Qué hormiga genial se atreve a liberarse de la hormigueidad

Como el hombre de la humanidad?

¡Rey Agamemnón! ¡Hombre mortal!

Ah, inmortalidad

Poemas. Billy Collins.

Pureza. 

Mi momento favorito para escribir es en la tarde,

los días de semana, particularmente los miércoles.

Así es como lo hago:

Llevo un vaso de té frío a mi estudio y cierro la puerta.

Entonces me saco la ropa y la dejo apilada

como si me hubiera derretido hasta morir y mi legado

consistiera en sólo

una camisa blanca, unos pantalones y un vaso de té frío.

Entonces me saco la carne y la cuelgo sobre una silla.

La despego de mis huesos como una prenda de seda.

Hago esto para que de ese modo lo que escriba sea puro,

despojado completamente de lo carnal,

incontaminado por las preocupaciones del cuerpo.

Finalmente me saco cada uno de los órganos y lo acomodo

en una pequeña mesa junto a la ventana.

No quiero oír sus antiguos ritmos

cuando estoy tratando de escuchar mi propio tambor.

Ahora me siento en el escritorio, listo para comenzar.

Estoy enteramente puro: nada más que un esqueleto en una máquina de escribir.

Debo mencionar que a veces me dejo el pene puesto.

Hallo difícil ignorar la tentación.

Entonces soy un esqueleto con pene en una máquina de escribir.

En estas condiciones escribo extraordinarios poemas de amor,

la mayoría de los cuales exploran la conexión entre sexo y muerte.

Soy la concentración misma: existo en un universo

en el que no hay nada salvo sexo, muerte y escritura a máquina.

Después de un rato en este plan también me saco el pene.

Entonces soy todo calavera y huesos escribiendo a través de la tarde.

Nada más que los absolutos esenciales, sin grecas.

Ahora sólo escribo acerca de la muerte, el más clásico de los temas,

en un lenguaje ligero como el aire entre mis costillas.

Acabado todo, me recompenso con un paseo en auto a la puesta de sol.

Me vuelvo a poner los órganos y me meto adentro de la carne

y la ropa. Entonces saco el auto del garaje

y acelero a través de bosques en carreteras campestres,

pasando paredes de piedra, granjas, estanques congelados,

todo perfectamente acomodado como las palabras en un soneto famoso.

Preguntas sobre los ángeles. 

De todas las preguntas que uno podría querer consultar

acerca de los ángeles, la única que se escucha siempre

es cuántos pueden bailar en la cabeza de un alfiler.

Ninguna curiosidad acerca de las cosas que hacen para pasar el tiempo eterno

además de dar vueltas alrededor del Trono salmodiando en Latín

o de llevar una corteza de pan a un ermitaño en la tierra

o de guiar a un niño y a una niña por un destartalado puente de madera.

¿Vuelan a través del cuerpo de Dios y salen cantando?

¿Se columpian como chicos de las bisagras

del mundo del espíritu diciendo sus nombres al revés y al derecho?

¿Se sientan solos en pequeños jardines y alteran los colores?

¿Qué hay acerca de sus hábitos de sueño, la tela de sus trajes,

su dieta de luz divina sin filtrar?

¿Qué sucede al interior de sus luminosas cabezas? ¿Existe un muro

por sobre el cual estas altas presencias pueden asomarse y mirar el infierno?

¿Si un ángel se cae de una nube dejará un hueco

en un río y, si es así, ese hueco flotará hacia delante inacabablemente

colmado con las letras silenciosas de cada palabra angélica?

¿Si un ángel trae el correo llegará

en un cegador torrente de alas o sólo asumirá

la apariencia del cartero habitual y

silbará por la vereda mientras lee las postales?

No, los teólogos medievales controlan el tribunal.

La única pregunta que escuchas siempre es acerca

del pequeño piso de baile en la cabeza de un alfiler,

ese lugar en el que las aureolas están destinadas a converger y

flotar invisiblemente.

La pregunta está diseñada para hacernos pensar en millones,

billones, hacernos quedar sin números y colapsar

en la infinidad. Pero quizá la respuesta es simplemente una:

un ángel femenino bailando a solas y en medias–

una pequeña banda de jazz trabajando al fondo.

Ella se mece como una rama en el viento, sus hermosos

ojos cerrados, y el alto y delgado bajista se inclina

para echarle un vistazo a su reloj porque ella ha estado bailando

por siempre, y ya se ha hecho muy tarde, incluso para los músicos.

Otra razón por la cual no tengo una pistola en casa. 

El perro del vecino no deja de ladrar.

Ladra al mismo tono y el mismo ritmo

con que lo hace cada vez que dejan la casa.

Tal vez lo conectan cuando salen.

El perro del vecino no deja de ladrar.

Cierro todas las ventanas de la casa

y pongo una sinfonía de Beethoven a todo volumen

pero aun así lo escucho, amortiguado con la música,

ladrando, ladrando, ladrando,

y ahora lo puedo ver sentado en la orquesta,

con su cabeza levantada como si Beethoven

hubiese incluido un solo para un perro que ladra.

Cuando el record finalmente acaba él sigue ladrando,

sentado allí en la sección del oboe, ladrando

con sus ojos fijos en el conductor

quien lo guía con su batuta

mientras los otros músicos escuchan con respetuoso

silencio en el famoso solo de ladridos

esa coda interminable que estableció

a Beethoven como un genio innovador.

Introducción a la poesía.

Les pido que agarren un poema

y lo pongan a trasluz

como una diapositiva de colores

o acerquen una oreja a su colmena

Les digo suelten un ratón en un poema

y obsérvenlo buscar la salida,

o caminen en la habitación del poema

y al tanteo busquen un interruptor.

Quiero que hagan esquí acuático

sobre la superficie del poema

saludando al nombre del autor en la orilla.

Pero ellos sólo quieren

atar con soga el poema a una silla

y torturarlo hasta que confiese.

Empiezan pegándole con una manguera

para averiguar qué dice en realidad.

Thesaurus.

Podría ser el nombre de una bestia prehistórica

que pisó la tierra Paleozoica, irguiéndose

en sus patas traseras para mostrar sus enorme vocabulario,

o algún amante dentro de un mito que se ha metamorfoseado en libro.

Significa tesoro, pero es sólo un lugar

donde las palabras se congregan con sus familiares,

un gran parque en que cientos de reuniones familiares

se dan y se dan

casa, hogar, domicilio, vivienda, alojamiento, y hueco,

todas compartiendo el mismo termo y canasta de picnic;

velludo, hirsuto, lanudo, peludo, lanoso, y greñudo,

todas corriendo una carrera de sacos o tirando herraduras,

inerte, estático, inactivo, fijo e inmóvil

paradas y arrodilladas en filas para una foto de grupo.

Aquí padre está junto a progenitor y hermano cerca

a fraterno, separados a penas por finos tonos de significado.

Y cada grupo tiene su primo lejano, aquél

que dio el viaje más largo para estar presente:

astereognosis, polidipsia, o algún impronunciable

substituto de once sílabas para la palabra herramienta.

Hasta sus parientes se sienten sin lentes frente a sus gafetes.

Puedo ver mi propio ejemplar allá en lo alto del librero.

Rara vez lo abro, porque sé que no hay

tal cosa como un sinónimo y porque me pongo nervioso

entre gente que se reúne siempre con los suyos,

formando clubes y clavando letreros en sus puertas cerradas

mientras los demás se ovillan solos en las calles obscuras.

Prefiero ver las palabras afuera por su cuenta, lejos

de sus familias y del depósito de Roget,

vagando por el mundo en el que a veces caen

enamoradas de una palabra completamente extraña.

Seguro has visto parejas paradas por siempre

juntas en la misma línea en un poema,

una capillita donde matrimonios como éstos,

entre perfectos extraños, pueden suceder.

Rebaño.

Se calcula que cada copia de la Biblia de Gutenberg

necesitó las pieles de 300 corderos.

Puedo verlos

apiñados en el corral de contención

detrás del edifico de piedra

donde se ubica la imprenta.

Todos retorciéndose

por un poco de espacio

y viéndose tan semejantes

sería casi imposible contarlos.

Y no se podría decir cuál de ellos

llevará las noticias

que el Señor es un Pastor,

una de las pocas cosas,

que ya saben muy bien.

Invención. 

Esta noche la luna es una galleta,

con una mordedura a su alrededor

flotando en la noche,

y en una semana más o menos

según el calendario

probablemente se parecerá

a un balón de fútbol plateado,

y hace nueve días, tal vez diez

me recordó a una delgada uña brillante.

Pero tarde o temprano --

hacia el final del mes,

calculo –

se consumirá

hasta ser nada,

nada más que estrellas en el cielo,

y tendré unas pocas noches

para mí sólo,

un poco de tiempo para que descanse mi pluma nerviosa.

Vuelvo a casa por un libro.

Giro sobre la grava

y vuelvo a casa a por un libro,

algo para leer en la consulta del doctor,

y mientras estoy dentro, recorriendo

con un dedo inquisidor la estantería,

otro yo, que no se molestó

en volver a casa a por un libro

se marcha por su cuenta,

baja por el camino de entrada,

y gira a la izquierda hacia la ciudad,

un fantasma en su coche fantasma,

otro nudo en la cuerda del tiempo,

tres minutos por delante de mí—

un espacio que ahora se mantendrá

por el resto de mi vida.

Algunas veces pienso que le veo

unas pocas personas por delante de mí en una cola

o levantándose de una mesa

para salir del restaurante justo antes que yo,

poniéndose el abrigo camino de la puerta.

Pero no se le puede alcanzar,

no hay manera de hacer que espere

para volver a sincronizarnos,

a menos que un día decida volver

a casa a por algo,

aunque no puedo imaginar

por mi vida qué podría ser.

Sale siempre antes que yo,

abriéndome camino, explorador invisible,

perro que tira de mi,

sombra a la que estoy condenado a seguir,

mi doble perfecto,

adelantado sólo una pulgada al futuro,

y ni de lejos tan versado como yo

en la poesía amorosa de Ovidio—

yo que volví a casa

aquella fatídica mañana de invierno y cogí el libro.

Jazz y naturaleza. 

Era otra mañana clara y soleada,

una brisa seca agitaba los árboles en torno a la casa

y yo no tenía nada que hacer -

mi escena habitual a finales de agosto.

Estaba leyendo la autobiografía

de Art Pepper, así que puse un disco de Art Pepper

y encendí los altavoces de fuera

para sentarme bajo el sol caliente

y leer más acerca de su vida de sordidez y prisión

mientras escuchaba su alto veloz, suave

saliendo de entre dos grandes arces

como se el jazz de la Costa Oeste fuese la música de la propia naturaleza.

Así, dibujé una especie de caja

alrededor de la mañana,

en tres dimensiones y a lápiz,

conmigo dentro sujetando una regla en mi mano.

Leía y escuchaba y leía,

y a veces echaba un vistazo a las fotografías

para comprobar la cara del hombre

que me dijo que una vez había conducido un Cadillac verde dorado

en el que podías perderte para siempre, como cuando

miras a las aguas de un lago;

el hombre que dijo que había compuesto

una balada llamada “Diane” para su segunda mujer

sólo para darse cuenta más tarde

de que la melodía era demasiado hermosa para ella.

El tipo que confesó haber vendido

a su perro, un caniche colo champán llamado Bijou,

por un chute de veinte dólares

y el que comentó que los hombres que en la cárcel

intentaban desintoxicarse introducían

los bajos de los pantalones en los calcetines

para que ni la más ligera brisa tocara su piel.

Detrás de donde yo estaba sentado al sol

había un brote de flox silvestres rosadas,

y algunas de las abejas que revoloteaban por allí

comenzaron a zumbar alrededor de mi cabeza.

Una en particular parecía tan interesada

en mí que la di un manotazo,

me levanté rápidamente y dije “no me vaciles

o te parto la cara, fantasma,”

una reacción sin duda inspirada

en mis lecturas sobre los bajos fondos californianos

en el cincuenta y siete,

mi año favorito de todos los tiempos para el jazz.

Pero persistió, esta abeja, y al final

me obligó a retirarme dentro, al estudio oscuro y fresco

donde un gato dormía sobre una silla,

un buen lugar para escribir todo esto

y preguntarme en qué ocuparía el resto del día -

tal vez en colgar un cuadro en la pared

o en recibir una llamada sorpresa

de alguien a quien solía amar.

¿Qué tal algo de Dexter Gordon

a la hora del aperitivo

y quién sabe?

quizás un encuentro con una hormiga cruel -

todo ello, probablemente, es parte de mi propia autobiografía,

un relato más cauto, contado en tiempo presente,

con unas pocas ilustraciones toscas

y un diagrama de mi pequeño árbol genealógico,

un trabajo cuyas páginas pasan

cada día como el agua que hace girar la noria,

la única cosa que no puedo dejar de escribir,

el único libro que nunca podré abandonar.

Poemas. Samuel Taylor Coleridge (1772-1834)

Canción de glicina. 

Miré un rayo de sol,

combado en el azul, hasta la tierra,

y allí vi un pájaro atrevido:

¡oh, qué encantado y dulce!

Bajábase y subía, parpadeaba, en círculos

volaba por el rayo de soleada niebla,

con sus ojos de llama y con su pico de oro

y todo su plumaje de amatista.

Y así cantaba: "¡Adiós! ¡Adiós!

Lo que sueña el amor se cumple raramente.

Las flores no se quedan nunca, nunca;

no permanecerán las gotas de rocío.

¡Oh, mayo, mayo dulce:

ya es hora de partir!

Iremos lejos, lejos,

¡iremos hoy, hoy mismo!"

Inscripción para una fuente que mana en un brezal.

¡Sicómoro, a menudo con música de abejas!

Tales tiendas querían los Patriarcas. Cubran

esas añosas ramas intactas largo tiempo

la taza pequeñita y redonda, que ampara

de las hojas caídas una piedra. y envíe,

tranquila como el hálito de un infante dormido,

primavera esas aguas frías al caminante,

con palpitar seguro y suave. Que no cese

el cono de arenita en su mudo danzar,

al fondo, como un paje de los Ellos, pues baila

ahora, tan menudo y alegre como ellos,

sin turbar a la fuente en su tersura clara.

Aquí hallarás frescor y crepúsculo y musgo,

un blando asiento y una sombra profunda y vasta.

Más árboles no busques: ni lejos los verías.

Bebe, pues, peregrino, y descansa. y si tienes

muy limpio el corazón, también podrá tu espíritu

refrigerarse, oyendo algún sonido dulce

de las brisas o las abejas murmurantes.

Kubla Khan.

En Xanadú, Kubla Khan

mandó que levantaran su cúpula señera:

allí donde discurre Alfa, el río sagrado,

por cavernas que nunca ha sondeado el hombre,

hacia una mar que el sol no alcanza nunca.

Dos veces cinco millas de tierra muy feraz

ciñeron de altas torres y murallas:

y había allí jardines con brillo de arroyuelos,

donde, abundoso, el árbol de incienso florecía,

y bosques viejos como las colinas

cercando los rincones de verde soleado.

¡Oh sima de misterio, que se abría

bajo la verde loma, cruzando entre los cedros!

Era un lugar salvaje, tan sacro y hechizado

como el que frecuentara, bajo menguante luna,

una mujer, gimiendo de amor por un espíritu.

Y del abismo hirviente y con fragores

sin fin, cual si la tierra jadeara,

hízose que brotara un agua caudalosa,

entre cuyo manar veloz e intermitentes

e enlazaban fragmentos enormes, a manera

de granizo o de mieses que el trillador separa:

y en medio de las rocas danzantes, para siempre,

lanzóse el sacro río.

Cinco millas de sierpe, como en un laberinto,

siguió el sagrado río por valles y collados,

hacia aquellas cavernas que no ha medido el hombre,

y hundióse con fragor en una mar sin vida:

y en medio del estruendo, oyó Kubla, lejanas,

las voces de otros tiempos, augurio de la guerra.

La sombra de la cúpula deliciosa flotaba

encima de las ondas,

y allí se oía aquel rumor mezclado

del agua y las cavernas.

¡Oh, singular, maravillosa fábrica:

sobre heladas cavernas la cúpula de sol!

Un día, en mis ensueños,

una joven con un salterio aparecía

llegaba de Abisinia esa doncella

y pulsaba el salterio;

cantando las montañas de Aboré.

Si revivir lograra en mis entrañas

su música y su canto,

tal fuera mi delicia,

que con la melodía potente y sostenida

alzaría en el aire aquella cúpula,

la cúpula de sol y las cuevas de hielo.

Y cuantos me escucharan las verían

y todos clamarían: "¡Deteneos!

¡Ved sus ojos de llama y su cabello loco!

Tres círculos trazad en torno suyo

y los ojos cerrad con miedo sacro,

pues se nutrió con néctar de las flores

y la leche probó del Paraíso".

Helada a medianoche.

La helada cumple su secreto oficio

sin ayuda del viento. Un búho deja

su chillido en la noche -escucha- inmensa.

Todos descansan ya y me entrego a esa

soledad que propicia el desvarío.

Tan sólo queda junto a mí, en su cuna,

el reposado sueño de mi hijo.

¡Es tan tranquilo! Tanto que perturba

el pensamiento con su extremo y raro

silencio. ¡Mar, colina y arboleda,

junto a este pueblo! ¡Mar, colina y bosque

con los hechos diarios de la vida,

inaudibles cual sueños! La azul llamase a

quieta en el hogar y ya no tiembla;

sólo esa cinta interrumpe la calma,

agitándose aún sobre la verja.

Su meneo en la calma de esta escena

le da una semejanza con mi vida,

la toma una amistosa forma cuyo

endeble flamear hace un juguete

del pensamiento y es interpretada

a su modo por el alma, que busca

en cada cosa espejo de sí misma(...)

La sombra de este tilo, mi cárcel.

A Charles Lamb, de la Casa de la India, Londres

Ya se han ido y aquí debo quedarme,

a la sombra del tilo que es mi cárcel.

Afectos y bellezas he perdido

que serán intensos recuerdos cuando

la edad ciegue mis ojos. Mientras tanto

mis amigos, que acaso nunca encuentre

de nuevo por los campos y colinas,

se pasean alegres, tal vez llegan

a ese valle boscoso, estrecho y hondo

del que yo les hablé y que sólo alcanza

el sol del mediodía; o a ese tronco

que se arquea entre rocas como un puente

y ampara al fresno sin ramas y oscuro

cuyas escasas hojas amarillas

no agita la tormenta pero airea

la cascada. Y allí contemplarán

mis amigos el verde de las hierbas

desgarbadas -¡fantástico lugar!-

que se comban y lloran bajo el borde

de esa arcilla morada.

Ya aparecen

bajo el cielo abierto y de nuevo ven

la ondeada y magnífica extensión

de campos y colinas, y el mar

quizá con un navío cuyas velas

alegran el azul entre dos islas

de penumbra violácea. ¡Y caminan

alegres todos, pero tal vez más

mi bienaventurado Charles !Pues muchos años

has anhelado la naturaleza,

recluso en la ciudad, sobre

llevandocon alma triste y paciente el dolor,

el mal y la calamidad (...)

Meditaciones religiosas.

Poema sin orden, escrito en la Navidad de 1794

Este es el tiempo en que la voz de la adoración,

que es divina para el oído, me levanta

como con la trompeta de un ángel; y accediendo

y mezclándome con el coro, casi creo ver

la muchedumbre celestial que cantó el himno

de la paz sobre los campos de Belén.

Pero tú eres más luminoso que el resplandor de los ángeles

que anunciaron tu nacimiento; tú, varón de dolores,

¡despreciado Galileo! Porque lo Grande

e invisible (que sólo percibimos por símbolos)

con extraña e insuperable luz

brilla desde el rostro del justo y oprimido

cuando, sin cuidar de sí, el santo flagelado

compadece al opresor. ¡Hermosa la miel

del viernes, el bosque, el mar, el sol, las estrellas,

huellas de su Señor Creador! (...)

Miedos en soledad.

Una verde y silenciosa mancha, entre las colinas,

Un pequeño y silencioso valle! Sobre tan calmo lugar

Ni el canto de la alondra alguna vez se balanceó.

Las colinas son desérticas, salvo aquel estupendo declive

Que tiene una alegre y vistosa envoltura,

Que ahora florecen más profusamente: pero el valle

Bañado por la bruma, es fresco y delicado

Como los primaverales campos de maíz, o el verde lino,

Cuando, por sus transparentes tallos, en la víspera

La luz del sol vislumbra con verde luz.

Oh! Un tranquilo rincón de espíritu curativo!

Que todos amarían; pero principalmente él

El humilde hombre, quien, en sus jóvenes años,

Sabía tanto de la locura, como lo había hecho

Más firmemente sabio su hombría!

Allí él podría descansar sobre el helecho o el brezo marchito

Mientras la alondra canta ( canta oculta

Como el trovador que la soledad ama),

Y desde el sol, y desde el ventoso aire,

Una suave influencia sobre su marco tembló;

Y él, con muchos sentimientos y pensamientos

Se inició en la meditativa alegría, y encontró

Sentidos religiosos en las formas de la Naturaleza!

Y entonces, sus sentidos gradualmente se envolvieron

En un semi-sueño, sueña con mundos mejores,

Y soñando aún lo oye, oh alondra que canta

Que canta como un ángel en las nubes!

Mi Dios! Qué melancolía

Para tal hombre, quien preservara

Su alma en calma, y aún se debe sentir forzado

Por todos sus hermanos, oh mi Dios!

Le pesa sobre el corazón, debe pensar

Qué alboroto y qué disputa se conmocionan ahora

Aquí o allí en esta silenciosa colina

La Invasión, y el trueno y el grito,

Y el despliegue del ataque, miedo y rabia,

Y el conflicto indeterminado, aún ahora,

Aún ahora, casualmente, y en su isla nativa:

Matanza y gemidos bajo este bendito sol!

Nosotros hemos ofendido, oh! Compatriotas!

Nosotros hemos ofendido gravemente,

Y hemos sido tiranos. Desde Este a Oeste

Un gemido de imputación agujerea el cielo

El triste suplicio contra nosotros; multitudes

Innumerables y vehementes, los hijos de Dios

Nuestros hermanos! Como una nube que viaja

Vaporosa del pantano pestilente del Cairo,

Aún así, compatriotas! Hemos ido hacia adelante

Y hemos llevado a tribus distantes a la esclavitud y al dolor

Y, más mortales, nuestros vicios, que profundo manchan

Con lenta perdición asesinan al hombre entero,

Su cuerpo y su alma! Mientras tanto, en nuestro hogar,

Toda la dignidad individual y el poder

Envueltas en las Cortes, Comités, Instituciones

Asociaciones y Sociedades,

Un vano, discurso vocal, reporte gremial

Un Club benéfico de galantería mutua

Hemos bebido, sobrios por gracia

Las poluciones de la rebosante copa de la riqueza;

Desdeñosos de toda regla honorable,

Aún así cambiando la libertad y la vida del pobre hombre

Por oro, como en un mercado! Las palabras dulces

De la promesa cristiana, palabras que aún

Serían tallo de la destrucción, donde sabiamente predicaron,

Son gruñidos de los hombres, cuyos tonos proclaman

Cuan chatos y hastiados sienten sus oficios

Algunos mofadores groseros, pero también indolentes

De juzgar las falsedades o conocer su verdad

Oh! Blasfemos! El Libro de la vida esta hecho

Un instrumento supersticioso, en el cual

Charlamos sobre las promesas que luego queremos romper;

Todos debemos jurar, todos y en todas partes

Colegio y muelle, concilio y corte de justicia;

Todos, todos debemos jurar, el sobornador y el sobornado

Comerciante y abogado, senador y sacerdote

El rico, el pobre, el hombre viejo y el joven;

Todos, confeccionados en una conspiración del perjurio

Que la fe devana; el mismo nombre de Dios

Suena como el encanto del juglar; y movido por la gracia

Fuera de su oscuro y solitario escondite

Portentosa vista! El búho ateísmo

Navegando en obscenas alas a través del mediodía,

Tira sus tapas de borde azul, y las sostiene cerca

Y ululando al glorioso sol del Cielo,

Grita, "Dónde está?"

Desagradecido por la paz

(Paz preservada por flotas y peligrosos mares)

Seguro por la guerra actual, hemos amado

Hinchar el alarido de la guerra, apasionados por la guerra!

Ay! Por tiempo ignorantes de todos

Sus más horribles modos ( hambre y plaga azul,

Batalla, o sitio, o vuelos a través de nieve invernal)

Nosotros, toda esta gente, fuimos clamorosos

De la guerra y la matanza; animando al deporte

Aquel que pagamos como una cosa para hablar de

Espectadores y no combatientes! Ninguna conjetura

Premonitoria de un incorrecto sinsentido

Sin especulación en contingencia,

Sin embargo es débil y vago, demasiado vago y débil

Para someterse ante una justificada causa; y adelante

(sofocado con gran preámbulo, nombres santos,

y abjurados al Dios del Cielo)

Nosotros mandamos nuestros mandatos para la muerte segura

De cientos y diez cientos! Muchacos y muchachas,

Y mujeres, que gemirían por ver a un niño

Quitarle a un insecto su ala, rojo de guerra

El mejor entretenimiento para nuestra matutina comida!

El pobre infeliz, que ha aprendido solo sus propios rezos

Blasfemos, y quien no conoce palabras suficientes

Para preguntarle a su bendición por su Divino Padre,

Se convierte en un fraseador, absoluto

Y técnico en las victorias y derrotas,

Y todos nuestros delicados términos para el fratricidio

Términos que hacemos rodar suavemente por nuestras lenguas

Como meras abstracciones, vacíos sonidos a los cuales

Le sumamos ningún sentimiento o adjuntamos ninguna forma!

Como si el soldado muriera sin una herida

Como si las fibras de este sagrado marco

Fueran corneadas sin ningún remordimiento, como si el infeliz,

Que calló en batalla, cometiendo hechos sangrientos

Falleciera al cielo, traducido y no muerto;

Aunque no tuviese esposa que lo desee,

Ni Dios que lo juzgue! Por lo tanto, días malignos

Están viniendo sobre nosotros, oh! Mis compatriotas!

Y qué si nuestra Providencia vengadora,

Fuerte y retributiva, debiera hacernos saber

El sentido de nuestras palabras, nos fuerce a sentir

La desolación y la agonía

De nuestros feroces actos?

Perdónanos aún por algún tiempo,

Padre y Dios! Perdónanos aún por algún tiempo

Oh! No dejes que las mujeres inglesas arrastren su vuelo

Desvaneciéndose bajo el nacimiento de sus hijos

De los dulces infantes, que ayer

Se reían en el pecho! Hijos, hermanos, maridos, todos

Aquellos que contemplaron con interés en las formas

Que crecieron contigo alrededor del mismo hogar,

Y todo aquel que alguna ves oyó la campana del Sabbath

Sin el desprecio del infiel, háganse puros!

Manténganse derechos! Sean hombres! Repelan al enemigo impiadoso,

Impiadoso y falso, una cruel raza todavía

Que espantó toda virtud, mezclando gozo

Con hechos de muerte; y todavía prometiendo

Libertad, ellos demasiado sensuales para ser libres,

Envenenan las amistades de la vida, y engañan al corazón

De fe y calma esperanza, y todos los alivios,

Y todo lo que eleva al espíritu! Permaneceremos adelante

Rindiéndolos sobre el océano insultado,

Y los dejaremos sacudirse como holgazanes en sus olas

Y la vil gaviota, que la ráfaga de la montaña

Barrió de nuestras costas, Oh! Deberemos volver

No con un embriagado triunfo, pero con miedo,

Repitiendo de los incorrectos con los que atamos

A tan fiero enemigo con locura

He dicho,

O Británicos! O Hermanos! He dicho

La más amarga verdad, pero sin amargura

Ni juzgado mi celo, o faccioso o desestimado;

Por lo que nunca el verdadero coraje vivirá en ellos,

Quienes, jugando conscientes juegos, no se atreven a mirar

Sus propios vicios. Hemos sido por demasiado tiempo

Crédulos de una profunda desilusión! Algunos, asimismo

Gruñendo con inquieta enemistad, esperan

Todo el cambio del cambio del poder constituido;

Como si el Gobierno fuera una túnica,

Donde nuestros vicios y miserias fueran etiquetadas

Como fantásticos puntos o flecos, con la túnica

Arrancada del placer. Amorosamente conlleva

A una causa para algunos

Pobres esclavos de casta Providencia

Que toman prestado todos sus tintes y atributos

De nuestra propia locura y lozana malicia

Con la que les dimos luz y los amamantamos. Otros, mientras tanto

Dotados de una loca idolatría; y todo

No caerá antes que sus imágenes

Y se rendirá su culto, son enemigos

Aún de su país!

Así he sido juzgado

Pero Oh! Queridos Británicos! O mi isla Madre!

Debo mostrar tu nombre adorado y santo

A mi, un hijo, un hermano, un amigo,

Un esposo, y un padre! Quien venera

Todas las fronteras del amor natural, y las encuentra a todas

Junto a los límites de las rocosas costas.

Oh nativos Británicos! Oh mi isla Madre!

Cómo pudiera mostrar cosa alguna más adorada y santa

A mí, que desde sus ríos y cimas de montañas,

Sus nubes, sus calmos valles, sus rocas y sus mares,

Han embriagado toda mi vida intelectual,

Las dulces sensaciones, los nobles pensamientos,

La adoración de Dios en la naturaleza,

Las bellas y honorables cosas

Cualquiera que haga sentir a este espíritu mortal

La alegría y la gracia de su futuro ser?

No vive ninguna forma o sentimiento en mi alma

Sin prestar a mi país! Oh divina

Y hermosa isla! Tu has sido mi suela

Y mas magnifico templo, en el cual

Camino con temor, y canto mis canciones majestuosas,

Amando al dios que me creó!

Deban mis miedos,

Mis filiales miedos, ser vanos! Y deban los valores

Y la amenaza del vengativo enemigo

Pasar como la ráfaga, que crepita y luego muere

En el árbol distante: oído, y solo oído

En este bajo valle, no se inclina el delicado pasto

Pero ahora el gentil rocío que cae lleva consigo

El perfume de frutas del dorado tojo

La luz ha dejado la cima de la colina,

Aunque todavía el soleado brillo descanse hermoso

Aislado en la hiedra almenara. Ahora Adiós

Adiós, por algún tiempo, O suave y silencioso punto!

En la verde huella de la oveja, arriba en el páramo de la colina

Guardián yo retuerzo mi camino, y recordé

Cuerpos que me han fastidiado durante la noche,

Me encuentro sobre la cresta,

Asustado! Y luego de solitarias moradas

En tan calmo y rodeado rincón,

Esta ráfaga de porvenir, aquí el ensombrecido mayor

Teñido tenue, allí la poderosa majestad

De aquel enorme anfiteatro de ricos

Campos con olmos, parece la sociedad-

Conversando con la mente, y dándole

Un vital impulso y una danza de pensamiento!

Y ahora, amado Polizón! Contemplo

La torre de la Iglesia, y, los cuatro gran olmos

Agrupándose, que marcan la mansión de mi amigo;

Y cierra detrás suyo, oculto a mi vista,

Es mi propia cabaña solitaria, donde mi bebé

Y la madre de mi bebé moran en paz! Con luz

Y acelerados pasos que cuido,

Recordándote, oh verde y silencioso valle!

Un grandioso, que por la quietud de la naturaleza

Y solitarias meditaciones, todo mi corazón

Es suavizado, y es digno de satisfacer

El amor, y los pensamientos que anhelo para la especie humana.

Balada del viejo marino.

PARTE CUARTA

"¡Me das miedo, viejo Marino!

¡Me da miedo tu mano descarnada!

Y eres alto y flaco y moreno

como la agrietada arena del mar.

Me dais miedo tú y tu mirar ardiente,

y esa mano tuya, tan huesuda y curtida".

"¡No temas, no, Invitado!

Este cuerpo no llegó a sucumbir.

¡Solo estuve, solo, siempre solo,

solo en el vasto mar inacabable!

Y nunca ningún santo se apiadó

de mi alma que moría.

Cuántos hombres hermosos

yacían allí muertos

mientras vivos seguían mil seres

viscosos; y yo también vivía.

Miré el mar corrompido

y aparté mi mirada;

miré la cubierta corroída

y allí estaban los muertos.

Miré al cielo e intenté rezar;

pero antes de que pudiera elevar la plegaria

vino hacia mí un susurro impío

que seco como el polvo dejó mi corazón.

Estuve un buen rato con los ojos cerrados

que, como si tuvieran pulso, palpitaban;

pues el cielo y el mar, el cielo y el mar

yacían cual carga en mis ojos cansados

y todos los muertos estaban a mis pies.

Un sudor frío surgía de sus miembros

que no se pudrían ni emanaban hedor:

la mirada con que se miraban

ni un solo instante me dejaba.

La maldición de un huérfano llevaría al infierno

a un espíritu bueno;

pero, ¡oh!, ¡es mucho más horrible

la maldición que anida en los ojos de un muerto!

Y vi esa maldición siete días y noches

y, sin embargo, no llegué a morir.

Escalaba el cielo la errante Luna

sin detenerse nunca:

flanqueada de una o dos estrellas

lentamente ascendía.

Se burlaban sus rayos del sofocante mar,

esparcidos como en Abril la escarcha blanquecina;

pero adonde llegaba la gran sombra del barco

las calmas aguas hervían hechizadas

con un rojo de espanto.

Contemplé las serpientes marinas

más allá de la sombra del barco:

avanzaban en estelas de fúlgido blancor

y cuando se erguían derramaban

su luz hechizada en copos níveos.

En la sombra del barco

contemplé sus ricos atavíos:

azul, verde brillante y negro terciopelo

se encogían, nadaban; y era cada estela

un vivo resplandor de aúreo fuego.

¡Qué felices seres vivos! No hay lengua

que pueda proclamar su hermosura:

una fuente de amor manó de mi corazón

y, sin querer, los bendije:

tuvo piedad de mí el ángel de la guarda

y, sin querer, los bendije.

Y pude rezar en aquel mismo instante;

y libre ya el Albatros

cayó de mi cuello e igual que plomo

se hundió en el mar.

La canción del viejo marinero. 

Argumento

Cómo un barco habiendo pasado la Línea fue llevado por las tormentas hacia el frío país del Polo Sur; y cómo desde ahí siguió su curso a la latitud tropical del Gran Océano Pacífico; y de las extrañas cosas que sucedieron; y de qué manera el Viejo Marinero volvió a su propio país.

PRIMERA PARTE

Un viejo marinero se encuentra con tres Galanes convidados a una fiesta de bodas, y detiene a uno.

Es un viejo Marinero,

Y detiene a uno de tres.

"Por tu larga barba gris y tu brillante ojo,

Ahora, dime, ¿por qué me detienes?

Las puertas del Novio están abiertas de par en par;

Y yo soy pariente cercano;

Los invitados se encuentran; la fiesta comienza:

Puedes oír el feliz clamor."

Él lo detiene con su mano huesuda,

"Había una vez un barco," cita él.

"¡Suéltame! ¡saca tu mano, pajarraco-barba gris!"

Rápido su mano deja caer.

El Invitado-a-la-Boda queda hechizado por el ojo del viejo navegante, y obligado a oír su relato.

Él lo detiene con su ojo brillante-

El Invitado-a-la-Boda se queda quieto,

Y escucha como un niño de tres años:

El marinero hizo lo que quiso.

El Invitado-a-la-Boda se sentó en una piedra:

No puede elegir sino oír;

Y así le habla el hombre antiguo,

El Marinero de ojos que brillan.

"El barco saludado, el puerto despejado,

tan felices pasamos frente a la iglesia,

frente a la colina

frente a la cima del faro.

El Marinero cuenta cómo el barco navegó hacia el sur con buen viento y despejado clima, hasta que llegó a la Línea.

"El Sol salió por la izquierda,

¡Fuera del mar salió él!

Y rayó brillante, y a la derecha

Se metió en el mar.

"Alto y más alto cada día,

hasta sobre el mástil a mediodía-"

El Invitado-a-la-Boda golpea aquí su pecho

Pues ha escuchado el fuerte fagot.

El Invitado-a-la-Boda escucha la música nupcial; pero el Marinero continúa su relato.

La novia ha entrado en el salón,

Roja es ella como una rosa;

Moviendo sus cabezas delante de ella van

Los felices trovadores.

El Invitado-a-la-Boda golpea su pecho,

Pero no puede elegir sino oír;

Y así le habla el hombre antiguo

El Marinero de ojos que brillan.

El barco es arrastrado por una tormenta hacia el polo sur.

"Y ahora vino el golpe de la Tormenta, y él

era fuerte y tiránico:

Golpeó con sus alas que todo cubrían

Y nos ahuyentó hacia el sur.

"Con mástiles torcidos y proa sumergida,

Como el perseguido a gritos y a golpes

Aun pisa la sombra de su enemigo

y hacia adelante dobla su cabeza,

El barco iba rápido, fuerte rugía el estrépito

Y hacia el ojo del sur escapábamos.

"Y ahora vino la nube y la nieve,

Y hubo un frío extraordinario:

Y el hielo, alto como el mástil, vino flotando

Tan verde como la esmeralda.

La tierra de hielo, y de sonidos temibles, donde no había cosa viva para ver.

"Y a través de las corrientes los riscos nevados

que sí daban un desolado brillo:

Ni formas de hombres ni bestias vimos-

El hielo estaba entre todo.

"El hielo estaba aquí, el hielo estaba allí,

El hielo estaba todo alrededor:

¡Crujía y gruñía, y rugía y aullaba;

Como ruidos en lo salvaje!

Hasta que un gran pájaro de mar, llamado el Albatros, atravesó la niebla-de-nieve, y fue recibido con gran alegría y hospitalidad.

"Al fin cruzó un Albatros

A través de la niebla vino;

Como si hubiera sido un alma Cristiana,

Le gritamos en el nombre de Dios.

"Comió la comida que nunca comiera;

Y círculos y círculos voló.

¡El hielo se dividió con un ataque de trueno

El timonel a través nos dirigió!

¡Y vean! el Albatros probó ser un ave de buen augurio, y siguió al barco mientras éste volvía hacia el norte a través de la niebla y el hielo flotante.

"Y un viento bueno del sur se levantó detrás;

El Albatros aún seguía,

¡Y cada día, por juego o comida,

Venía al grito de los marineros!

"En nube o bruma, en mástil o velas,

Se posó durante nueve vísperas;

Mientras toda la noche, a través del humo-niebla blanca

Brillaba el rayo-luna blanca.

El viejo Marinero inhospitalariamente mató al ave piadosa de buen augurio.

"Dios te salve, viejo Marinero,

de los demonios que por esto serán plaga!-

¿Por qué miras así? Con mi ballesta

Yo maté al Albatros.

Tiempo, real e imaginario. 

Alegoría

Sobre la ancha llanura de la cima de una montaña,

(no sabía dónde, pero era un sitio feérico)

sus brazos, tal de avestruz, como velas extendidas,

dos niños hermosos corren una carrera interminable,

¡hermano y hermana!

Esta mucho más aventaja al otro;

sin embargo, siempre corre con el rostro vuelto,

y observa y escucha al chico vuelto,

y observa y escucha al chico detrás:

pues él, ay, ¡es ciego!

Sobre rocas y yerbas con ritmo uniforme pasó

sin saber si será el primero o el último.

El arpa eólica. 

¡Mi Sara pensativa! Reclinada

tu cabeza en mi brazo, es dulce estar

junto a nuestra cabaña recubierta

de jazmín y de mirto (los emblemas

de la inocencia y del amor reunidos)

y ver los montes rebosar la luz

de la tarde, reunirse lentamente

y mostrar el lucero refulgente

como la sabiduría. ¡Qué hermoso

el aroma del campo y qué callado

el mundo! El murmullo del mar lejano

nos habla del silencio.

Y esa humilde

arpa -óyela- en su lejano estuche,

acariciada por la simple brisa

cual tímida doncella ante el amante

es tan dulce reproche que me invita

a repetir la falta. Ya sus cuerdas,

suavemente tañidas, nos ofrecen

oleadas de notas que recuerdan

el embrujo sonoro que los elfos

pronuncian por la tarde, cuando viajan

con la brisa que llega de las hadas,

donde la música ronda las flores

salvajes como aves del paraíso

¡flotando en su ala indómita, sin pausa!

¡La vida dentro y fuera de nosotros,

que anima el movimiento y es su alma,

luz en sonido, sonido en la luz,

ritmo en el pensamiento y alegría

en todo! Cómo no amarlo todo

en un mundo tan pleno, donde canta

la brisa y el aire aquietado es música

dormida en ese tácito instrumento.

Así, mi amor, mientras al mediodía

paseo por las próximas colinas

con ojos entornados y contemplo

la danza de la luz como diamantes,

medito sosegado en el sosiego;

cruzan por mi cerebro, así indolente,

pensamientos que él mismo no convoca

y revuelos de ociosas fantasías

diversas y salvajes cual tormentas

que crecen y se agitan sobre el arpa.

Y ¿no serán los seres animados

arpas dispuestas de diverso modo

que se hacen pensamiento cuando sopla,

viva y vasta, una brisa intelectual,

de cada una el alma, Dios de todas?

Pero tus ojos serios me suponen

un sereno reproche, amada, y esos

borrosos pensamientos no rechazas

y me haces caminar en humildad

con Dios. ¡Hija del Cristo y de su estirpe!

Con sagrada razón has despreciado

conceptos de una mente aún corrupta,

pompas que brillan, se levantan, rompen

con el rumor de una filosofía

vana, ¡pues nunca podré hablar sin culpa

de Él, Incomprensible! Salvo cuando

con temor y con fe interior alabo

a aquel cuya piedad es salvación

para mí, miserable, pecador

e insensato. ¡Aquel que me dio paz

y a ti y esta cabaña, amada mía!

Amor. 

Todos los pensamientos, pasiones, deleites,

todo lo que mueve este mortal cuerpo,

todos no son más que embajadores del amor,

y alimentan su sagrado fuego.

A menudo en mis sueños despiertos

a vivir vuelvo otra vez aquella feliz hora,

cuando a medio camino de la montaña estaba,

junto a la torre en ruinas.

La luz de la luna, invadiendo el paisaje,

mezclábase con las luces de la noche,

y allí estaba ella, esperanza mía, júbilo mío

¡mi muy querida Genevieve!

Recostada estaba contra el hombre armado,

la estatua del armado caballero;

quieta allí estaba y escuchaba mi lay,

entra la luz que se demoraba.

Pocas tristezas tenía que fueran suyas,

¡esperanza mía! ¡Júbilo mío! ¡Genevieve mía!

Mejor me ama, siempre que entono

las canciones que la hacen afligirse.

(…)

Fantasma. 

Todo parecido y semejanza robado a la tierra,

todo accidente de parentesco y nacimiento,

se había desvanecido. No quedaba huella

de nada en aquel rostro iluminado,

elevado detrás de la piedra hendida,

salvo un espíritu todo suyo;

ella, ella misma y sólo ella,

brillaba a través de su cuerpo visiblemente.

El ruiseñor. 

Poema-conversación escrito en abril de 1798

Ni nube ni reliquia del día hundido

distingue al oeste, ni larga y fina cinta

de luz sombría, ni oscuros matices temblorosos.

¡Ven, descansaremos en este vijo puente musgoso!

Ves el resplandor de la corriente debajo,

pero no oyes ni murmullo: fluye callada,

sobre un suave lecho de verdor. Todo está quieto,

noche embalsamada, y aunque pálidas estén las estrellas,

sin embargo, pensemos en las lloviznas primaverales,

que alegran la verde tierra, y encontraremos

un placer en la palidez de las estrellas.

¡Y, oye!, el ruiseñor comienza su canción,

¡pájaro «tan musical, tan melancólico»!

¿Pájaro melancólico? ¡Oh, inútil pensamiento!

Nada hay en la naturaleza que sea melancólico.

Pero un hombre que de noche vagaba, cuyo corazón estaba atravesado

por el recuerdo de un mal lastimero,

o lenta destemplanza, o amor desdeñado,

(y así, ¡pobre infeliz!, consigo llenaba todas las cosas,

y hacía que todos los dulces sonidos repitiesen el relato

de su propio dolor) él y tal como él,

primero nombró estas notas melancólico aire.

Y muchos poetas repiten el concepto;

poetas que han estado creando la rima,

cuando mejor hubiera sido que estirasen sus miembros,

junto a un arroyo en la cañada musgosa del bosque,

al sol o a la luz de la luna, a las afluencias

de formas y sonidos y cambiantes elementos,

entregando todo su espíritu, ¡de su canción

y de la fama olvidado! Así, su fama

compartiría la inmortalidad de la naturaleza,

¡objeto venerable! y así su canción

haría más hermosa a toda la naturaleza, ¡ella misma

sería amada como naturaleza! Pero no será así;

y los mozos y doncellas más poéticas,

que pierden los profundos crepúsculos de la primavera

en salones de bailes y tórridos teatros, aun ellos

de simpatía apacible llenos, deben elevar sus suspiros

sobre las melodías que piedad imploran de Filomela.

¡Amigo mío y tú, hermana nuestra! Hemos aprendido

un saber diferente; así puede que no profanemos

las dulces voces de la naturaleza, ¡siempre llenas de amor

y júbilo! Es el alegre ruiseñor

que amontona, y atropella, y precipita

con raudo y recio canto sus deliciosas notas,

como si temiera que una noche de abril

fuese demasiado corta para que el expresara

su canto de amor, y descargase su alma toda

de toda su música!

(…)

Abatimiento. 

Oda

Tarde, tarde ayer noche vi la nueva luna,

con la vieja luna entre los brazos;

y temo, temo, mi señor estimado,

que tendremos una terrible tormenta.

Balada de Sir Patrick Spence

I

Pues, si el bardo era experto en el tiempo, quien hizo

la gran balada antigua de Sir Patrick Spence,

esta noche, ahora tan tranquila, no avanzará

agitada por los vientos, que plegan un alisio más altivo,

que las que modelan nubes lejanas en vagos copos,

o el monótono aire gemebundo, que gime y rasga

las cuerdas del laúd eólico,

que mejor mudas estarían.

¡Pero mirad, la nueva luna con su brillo invernal!

Extendida con luz fantasmagórica

(con flotante luz fantasmagórica extendida,

pero rodeada y cercada por un hilo argentino),

veo a la vieja luna en su regazo, prediciendo

la llegada de la lluvia y del ventarrón borrascoso.

y ¡oh, que ahora mismo se hinche la ráfaga,

y la racha de lluvia nocturna sea rauda y recia!

Esos ruidos que a menudo me han levantado, mientras me atemorizaban

y mi alma enviaban lejos,

¡podrian ahora entregar su habitual impulso,

y sobresaltar esta torpe pena y hacer que se mueva y viva!

II

Un dolor sin golpe, vacío, oscuro y más temible,

un dolor sin vehemencia, rígido y torpe,

que no encuentra natural desahogo, ni alivio,

ni en palabras, ni en suspiros, ni en lágrimas...

Oh señora, con este ánimo insensible y desvaído,

a otros pensamientos cortejados por zorzales más lejanos,

toda esta larga noche, tan embalsamada y serena,

he estado contemplando el occidental firmamento,

y su peculiar tinte verde amarillento:

y aún contemplo... Y con ojos tan vacíos.

Ya esas delgadas nubes arriba, en copos y listas,

que entregan su movimiento a las estrellas;

a esas estrellas que detrás o entre ellas se deslizan,

brillando ora, ora oscurecidas, pero siempre vistas:

luna creciente a lo lejos, tan fija como si creciera

en su propio lago azul sin estrellas y sin nubes;

todas las veo, tan mgníficamente hermosas,

veo, pero no las siento, cuán hermosas son!

III

Fallan mis ánimos cordiales,

y de qué pueden ellos servirme

para levantar este ahogante peso de mi pecho?

Sería una labor inútil,

aunque siempre contemplase

esa luz verde que perdura en occidente:

puede que no espere ganar de fuerzas externas

la pasión y la vida, cuyas fuentes corren dentro.

(…)

Soneto al río Otter. 

¡Amado arroyo nativo! ¡Salvaje riachuelo del oeste!

¡Cuántos años de diverso sino han pasado!,

¡qué horas alegres y dolientes desde que por última vez

rocé la suave y fría piedra junto a tu pecho,

enumerando tus ligeros saltos!, sin embargo, tan profundamente

impresas,

se hunden las dulces escenas de la niñez, que mis ojos

nunca cierro en medio del rayo soleado,

sin que enseguida con todos sus matices tus aguas surjan,

tu tablón de cruce, tu margen con sauces grises,

y lecho de arena que jaspeado con diversos tintes

brillaba a través de tu clara transparencia. En mi camino,

visiones de niñez, a menudo han distraído

las cuitas del hombre solo, sin embargo despertando los suspiros más ansiados:

¡ah!, ¡que de nuevo fuera niño libre de cuidados!

Los dolores del dormir. 

¡Antes de que sobre el lecho descanse los miembros,

no ha sido mi costumbre rezar

con labios emocionados o rodillas dobladas;

sino calladamente, paso a paso,

mi espíritu yo al amor sosiego,

con confianza humilde mis párpados cierro,

con resignación reverencial,

sin concebir deseo, ni expresar pensamiento!

Sólo un sentido de súplica.

Un sentido sobre toda el alma impreso

que soy débil, sin embargo no maldito,

ya que en mí, a mi alrededor, por todas partes

están la fortaleza y sabiduría eternas.

Pero ayer por la noche recé en voz alta

con angustia y con agonía,

desde la multitud demoníaca

de formas y pensamientos que me torturaban:

¡rojiza luz, atropellante tropel,

sentimiento de mal intolerable,

y a quienes despreció, sólo esos fuertes!

¡Sed de venganza, la voluntad impotente

aún confundida y, sin embargo, ardiendo aún!

Deseo con aversión extrañamente mezclado,

establecido sobre salvajes u odiosos objetos.

¡Fantásticas pasiones! ¡Reyerta enloquecedora!

¡Y vergüenza y terror sobre todo!

Acciones para ser escondidas no estaban escondidas,

que todo confundido no sabía yo

si las había sufrido o infligido:

pues todo parecía culpa, remordimiento o pena,

las mías propias o las de otros eran el mismo

temor que ahoga la vida, vergüenza que ahoga el alma.

Así pasaron dos noches: el desmayo de la noche

entristecía y aturdía el día que llegaba.

Dormir, la vasta bendición, me parecía

la peor calamidad de la destemplanza.

La tercera noche, cuando mi propio grito fuerte

me despertó del sueño diabólico,

dominado por sufrimientos extraños y salvajes,

lloré como si hubiera sido un niño;

y habiendo así vencido por las lágrimas

mi angustia, hacia un ánimo más templado,

tales castigos, dije, eran debidos

a las naturalezas más profundamente manchadas por el pecado:

pues siempre agita de nuevo

el infierno insondable dentro

el horror de sus acciones a la vista,

para conocerlas y aborrecerlas; sin embargo, ¡desearlas y hacerlas!

Tales dolores con tales hombres bien se acuerdan,

pero, ¿por qué, por qué caen sobre mí?

Ser amado es todo lo que necesito,

y a quien amo, en verdad amo.

Trabajo sin esperanza.

Toda la naturaleza parece trabajar. Las babosas dejan su cubil,

agítanse las abejas... Vuelan los pájaros...

Y el invierno durmiendo al aire libre,

muestra en su rostro sonriente ¡un sueño de primavera!

y yo, mientras, el único ser desocupado,

ni hago miel, ni pareja, ni construyo, ni canto.

Sin embargo, bien conozco las orillas donde se mecen los amarantos,

he encontrado la fuente de donde manan corrientes de néctar.

Floreced, ¡oh vosotros, amarantos! Floreced para quien queráis,

¡para mí no florezcáis! Deslizaos ricas, ricas corrientes!

Con labios apagados, frente sin laureles, yo paseo:

¿aprenderiais los encantamientos que adormecen mi alma?

Trabajo sin esperanza saca néctar en un tamiz,

y esperanza sin objeto vivir no puede.

Juventud y vejez. 

Verso, brisa entre flores errante,

donde la esperanza se aferra alimentándose, como abeja,

¡ambas eran mías! La vida celebrando mayo iba.

con naturaleza, esperanza y poesía,

¡cuando yo era joven!

¿Cuándo yo era joven? — desdichado cuando!

¡Ay, por el cambio entre ahora y entonces!

Esta casa que respira no construida con manos,

este cuerpo que me inflije lastimoso mal,

sobre aéreos acantilados y cegantes arenas,

cuán fácilmente entonces se inflamaba:

como esos esquifes esbeltos, desconocidos antaño,

en arremolinados lagos y anchos ríos,

que ayuda no piden ni de vela ni de remo,

que no temen maldad de viento ni de marea!

De nada se cuidaba este cuerpo del viento ni del tiempo

cuando la juventud y yo en él juntos vivíamos.

Las flores son preciosas; el amor es como las flores;

la amistad es un árbol cobijante;

¡oh los júbilos, que caían como lloviznas,

de la amistad, el amor y la libertad!

¡Antes de que fuera viejo!

¿Antes de que fuera viejo? ¡Ay, desdichado antes,

que me dice que ya no hay más juventud!

¡Oh, juventud! Durante años tan dulce y espléndida,

es sabido que tú y yo éramos uno,

no lo tomaré sino como una presunción querida....

¡No puede ser que tú te hayas ido!

Tu campana vespertina aún no ha doblado:

¡y tú fuiste siempre una máscara osada!

¿Qué extraño disfraz ahora te has puesto,

para fingir que te has ido?

Veo estos rizos en los plateados mechones,

este andar abatido, este vestido alterado:

¡pero flores primaverales en tus labios,

y lágrimas que reflejan el sol desde tus ojos!

La vida no es sino pensamiento: así creeré

que la juventud y yo aún compartimos la misma casa.

Epitafio.

¡Detente, cristiano caminante! ¡Detente, hijo de Dios,

y lee con manso pecho! Bajo esta tierra

descansa un poeta o eso que una vez lo pareció.

¡Oh, eleva una meditación en plegaria por S. T. C.;

aquel que muchos años con esfuerzo alentando

encontró la muerte en vida, pueda aquí encontrar la vida en la muerte!

Misericordia por la loa: que sea perdonado por la fama

que pidió y esperó, por medio de Cristo. Haz tú lo mismo.