Para la abuela Leona Smith
los viejos hablan frecuentemente
de la muerte, ahora
mi abuela habla de aquellos que se
volvieron espíritu, ya
menos que hueso
hablan de sombras que agraciaron
sus días, hechos preciosos por sus alas de luz
hablan de años y de los cadáveres de años, de oscuridad
y de relaciones enterradas
más al fondo incluso que residuos de hueso
idos ya, más allá de la dureza
idos ya, más allá de la forma
sonríen ahora desde las raíces de los comienzos
crecidas en su interior, aquellos que nos han dejado
y subieron de vuelta a través de agujeros que dejaron los viejos
dentro de sus ojos de torniquete
para que ellos pasen
el ojo camina de vuelta ahora, con este poema
a través de agujeros de torniquetes que los viejos -ancestros- dejaron al interior
sus ojos como túneles para que yo pasara, caminara de vuelta adonde
los veo allía quienes han ido más allá de la dureza
a quienes han ido más allá de la forma
los veo allímás oscuros que donde las raíces comenzaron
y más livianos que al lugar adonde van
cargando espíritus más pesados que la piedra –
sus recuerdos más brillantes a veces
que el centelleo de un relámpago repentino - y ramas verdes y flores crecerán
de estas raíces - luciendo caras –
más oscuras que el tiempo y más negras incluso que las cenizas de las naciones
música dulce brotará de estas flores y pétalos de olas
como manos que acarician un lenguaje tocado por el amor
bajo mañanas con lenguas de sol –
persiguen el espíritu de luz en nuestros ojos –
se han ido ahora, de vuelta a la sombra
mientras emerjo de nuevo de los agujeros de los ojos de esos
viejos, esos espíritus que ahora cantan a través de este poema
que se han ido ya de vuelta con sus espíritus
para fundirse con el verdor
entrar a rocas y adherir sus rastros invisibles
como caras hincadas sobre la trasmigración de la tierra
su aliento exhausto ahora cantando voces de blues
de guitarra soplando vientos a través de costillares
de estos días huesudos
idos ahora de vuelta adonde
corren los años, más oscuros que donde
comienzan las raíces, más verdes que lo que
traen – primavera
los viejos hablan frecuentemente
de la muerte, ahora
mi abuela habla de aquellos que se
volvieron espíritu, ya
menos que hueso.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario