Poemas VI. Ángeles Carbajal.

Una gota de agua.

Una gota de agua sobre un cristal se vuelve a veces

un borroso círculo de polvo. Yo no quiero que esta

lágrima -y por eso me la trago

se convierta en otra cosa.

Viejos amigos.

En la calle tomada por el frío

y por los compradores de regalos

cruzamos unas palabras que me recuerdan

días de paciencia y desventura.

Una fotografía de entonces

tiene un fondo de árboles incandescentes

y una flor de humo deshaciéndose en el aire.

Tal vez no sabían a nada aquellas navidades

y sin embargo algo de ellas

se adhiere aún a los labios

parecido al sabor del desamparo.

Recuerdo ahora las aceras plateadas

alargando las noches como se alarga una espera;

nunca nos sentimos tan solos, ni tan juntos.

Algunas tardes de domingo tienen los ojos tristes.

Algunas tardes de domingo tienen

los ojos tristes.

Es como si en ellas

se hubiera detenido la vida para siempre.

Lirios azules, pensamientos,

silenciosa enredadera de las madreselvas;

las humildes flores de la estación tiemblan.

Un tren se pierde borroso en la lejanía

y es la imagen de un tiempo que no existe;

un cuadro, una inquietante eternidad.

Otro silba y pasa como el vértigo.

El universo se precipita en su abismo.

Pero los rostros de los viajeros

no se inmutan, todo parece irreal,

extrañas figuras

en un tren absurdo como la vida.

Y dan pena los campos, su verde esplendor

como dispuesto para algo, algo hermoso,

algo feliz. Da pena el verde solitario.

Y nadie sabe qué luz extraña se posa en las paredes.

Y nadie sabe 1o que busca en esas tardes,

ni la razón de su maniática tristeza.

Y nadie sabe por qué

le ahoga su corazón sin nadie.

Distraída felicidad.

Es el vaivén cíe la ciudad

amigable escaparate

de una vida que parece lo que es;

suave roce de ricas telas,

delicioso goteo de sutiles aromas,

café, conversaciones, risas,

libros tan buenos que emocionan

a esos huéspedes contentos de una vida

que no parece lo que es;

horas malpagadas,

grisácea letanía de siempres

y de nuncas,

inalcanzables las cosas más cercanas,

para aquel

que lejos de sí mismo

y de todos

tiende la mano

a la distraída felicidad.

En el camino.

Todo queda en el camino:

los brazos abiertos

y este no ir a parte alguna;

todas las inútiles preguntas,

los pasos sin fin.

Detrás de los cristales de la noche

hay un horizonte eterno

que ha vivido siempre

con nosotros

y no sabe decirnos nada.